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Como dice el gato volador: Fue horrible
Susana Yépez de Álvarez

20-12-2009

Le recomiendo al mundo entero que se porte bien.  Muy  bien.  He visitado las puertas del infierno.  Es un lugar muy feo.  No quieren terminar allí.  Se llama “la calle Bolívar una semana antes de navidad”.  Me imagino que el 24 de Diciembre, el que se arme de valor o de estupidez, y se atreva a ir, no contemplará solo las puertas…ya caerá directo y sin paracaídas en la mismísima quinta paila, y salir de allí será muy difícil.  Hágame caso…no se deje tentar por el diablo.  Quédese quietecito. Así como sale en la cédula. 

           
En realidad yo salgo poco, y cada vez que lo hago me quejo del trafico y de cómo Carora se quedó pequeña para tanto carro y gente.  Pero hoy, decidí ceder ante mi hija de catorce años (14), porque necesitábamos comprar unos intercambios para la noche buena y unas cosas para el acto de ballet.

           
Nos estacionamos estratégicamente en el fundillo del mundo, porque yo me creo más viva que el presidente mismo.  Comenzamos a caminar.  Caminar por esa calle se ha convertido en todo un desafío.  Tienes que lidiar con el gentío, con las aceras que están completamente esperoladas, (cuidado con sus tobillos), y con los vendedores que se paran en las puertas de los negocios. Estos vendedores, de casualidad no te agarran por las greñas y te meten a juro y obligada en la tienda para la cual trabajan.  Creo que es un incentivo para ganarse una comisión.  También tenemos una inmensa cantidad de buhoneros, música horrorosa que solo habla de sexo a todo volumen que se entremezcla con la música de la próxima tienda y del próximo buhonero, mientras que te gritan “¡barato, barato! ¡En 50…bueno okey, te lo dejo en 35!”, con un micrófono, en la pata de la oreja mientras caminas justamente frente a ellos.  Como bono adicional, tienes los olores.  Olor a humo tóxico de los tubos de escape oxidados que transitan por el lugar, a parrillitas,  a mango verde con vinagre y a chicharrones de cochino con ¡pelos y todo!

           
Sin que me quede nada por dentro, puedo declarar que en mi vida he visto tanta basura.  Y no estoy hablando de basura en la calle, que si hay, estoy hablando de la mercancía.  Mala calidad, extremadamente costosa.  La mayoría, imitaciones baratas, (pero caras), de todo aquello que venden en el imperio meesmo…que tampoco es gran vaina.

           
Ya me dolía la cabeza.  Decido entrar a la tienda por departamento porque tiene aire.  No conseguimos nada de lo que buscamos, pero al salir, el vigilante de la puerta, nos pide que abramos las carteras, pues tiene que cerciorarse que no nos estemos robando nada.  ¡Guao! Creo que es ilegal exigir ver tu propiedad privada, pero como vivimos en Venezuela… qué carajo.  Eso no me molestó tanto como lo hizo el hecho que el vigilante, mientras miraba dentro de la cartera de mi hija, la piropeó hasta decir basta.  ¡Grosero! ¡Falta de respeto!

           
Hágame caso.  No vale la pena.  No bote sus churupitos en basura (no tiene otro nombre).  Sí se los ganó con el sudor de su frente trabajando como un burro, sería una verdadera lástima.  Da lástima aunque se los haya regalado el gobierno. Piense en la tremenda cola que tuvo que hacer en Banfoandes.  No lo haga.  Piense en comida, en pagar la luz, el agua, la medicina para la abuela…vaya al médico.

En navidad, regale una tarjeta, una carta donde le dice a sus seres queridos cuanto los quiere.  Escriba  detalles personales… “¿te acuerdas de la vez que me acompañaste a hacer la cola en la calle, en ese calorón, y nos tardamos cuatro horas, porque la línea se iba a cada rato para pagar el teléfono?...no me dejaste sola y te lo agradezco”…cosas así.  El ser humano siempre está hambriento por un poco de reconocimiento y cariño.  No lo demuestre comprándole una chemise de plástico con un águila que parece un zorro con alas que dice Winzil y Yandell mal escrito (como si existiera bien escrito), hágalo mejor con cariño, con un pollo frito bien resuelto o con unas galletas hechas con sus propias manos. 

No se le ocurra coger pa´ la Bolívar, pero si decide hacerlo, cuídese de un Alguacil sádico, que con su mirada fija y de sádico,  le gusta ojear de arriba abajo a su hija menor de edad.  Feliz navidad.

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¡Todos contra todos!
Juan Tomás Martínez Yépez

13-12-2009
 

De manera muy directa, describe al pelo la situación que vive el país.  Sé que es muy sincero, a lo mejor demasiado sincero, pero el miedo no nos debería callar.  El nos da una lección aqui, y quien sabe, si nadie hace nada, por lo menos entienden porque no lo hacen.  Tal vez, algunos despierten y decidan hacer algo al respecto... Llegando a las chiquititas, es Juan Tomas quien lo escribió, y de aquí a que regrese (luego de la tan amarga experiencia que le tocó vivir aquí en Venezuela), ya el país se habrá enrumbado hacia otros odios y Juan Tomas con su articulo pasará a la resignación que nos acompaña. Susana

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Lo siento
Susana Yépez de Álvarez

12-12-2009

Tengo viviendo en Carora casi 20 años.  13 en la casa donde hoy vivo con mi papá, mi marido y mis cuatro hijos.  Si hay algo que para mí, Carora tiene de bueno, y que todavía, con toda la situación que vive el país, no se ha perdido, es la familiaridad y la solidaridad que existe entre los que aquí vivimos. 

           
En lo que me mudé para mi hogar hace 13 años, me reencontré con mis vecinos, y establecimos de manera rápida y tranquila, lazos muy sutiles de amistad y hermandad.  Vivo en una cuadra muy amena de viejas familias caroreñas.  Para mi encanto, soy de las más jóvenes de la cuadra, y es que a mí siempre me han encantado las personas mayores.

           
La casa de Matilde Zubillada de Ferrer queda diagonal a la mía.  La bella costumbre de sentarse en las aceras en las tardecitas para conversar, (algo que muy lamentablemente ya no se puede hacer por la inseguridad), nos acercó al punto de convertirnos, además de familia, en muy buenas amigas.  Cuando yo llegaba de hacer diligencias, y la veía sentada afuera con Ramón Segundo, que con sus lentes Rayban parecía un galán de cine, me dirigía directo hasta allá.  Tenía que sentarme con ellos y hablar pendejeras por un rato antes de volver a casa.  Me daba un sentimiento de tranquilidad, de saber que pertenecía, de sentir que estaba exactamente donde debía estar.  Todo era perfecto.

           
Cuando muere mi mamá, sin darme cuenta, me refugio en Matilde.  Ya no es mi prima y mi amiga, ahora se convierte en una madre sustituta.  Ya no salían a sentarse en la acera, pero yo iba para su casa a conversar, buscando esa fortaleza  que ella me daba cuando la necesitaba sin mezquindad y con amor del bueno y del difícil de conseguir.

           
Matilde tiene la misma edad de mi mamá.  Tiene ocho hijos.  No los conozco bien a todos porque ya son grandes y no viven con ella, pero conocí a Gabela en una oportunidad de gran dificultad para mi familia y pude ver el mismo temple de acero que tiene su madre.  Me di cuenta que era alguien con quien podría contar siempre. 

Cuando Ramón Segundo se enfermó hace unos meses atrás, yo tenía a mi hijo Luis Fernando enyesado de los dedos de los pies hasta casi la cintura y tenía que llevarlo a Barquisimeto al doctor y aprovechaba para ver a la familia Ferrer-Zubillaga.  Allí fui testigo de lo que una verdadera familia es.  Todos juntos, completamente sincronizados.  Y es que, mientras Ramón Segundo estaba en terapia intensiva, a Matilde la sometieron a otra cirugía por cáncer de seno y a una de sus hijas…también.  Mientras tanto, los demás, tenían turnos para, de dos en dos, velar por sus padres y hermana.  Dormían en sillas playeras en el patio de la clínica, y los demás hacían el turno del día.  Vi a una familia solida y unida con lazos del amor verdadero y entonces, quise un poco más a Matilde, porque entendí, como recipiente de su amor, que ella es la clave esencial y principal de tanto amor.

           
Dada la vida tan dura que, a pesar de todo el amor que siempre la ha asistido, le ha tocado vivir, muere su compañero de vida, su esposo, su amigo.  Ahora le tocaba vivir con su ausencia y con el dolor que la acompaña perennemente al haber perdido a su hija María hace más de diez años atrás.  Tendría que llorar cuando no se estuviera sometiendo a radioterapia, porque eso era algo que no podía esperar.  Libraba resuelta a ganar, otra batalla contra el cáncer.

           
Nos comunicábamos por celular y los fines de semana que podía estar aquí.  Yo la sentía tranquila.  Era increíble ver su fortaleza.  No había excusas en este mundo para no lograrlo todo.  Ella era un ejemplo a seguir de temple y de amor.

           
Y entonces, en estas noches me llaman para decirme que le mataron a su hijo Ramón.  Le dieron un tiro por una riña sin sentido, en un país sin sentido donde la vida no vale nada.  Y yo te pregunto Dios, porque eres el único que me podría dar una respuesta… ¿por qué?

Duré toda esa noche pensando.  No me permitían llamarla porque en medio de la tragedia no se sabía cuánto le habían dicho y porque… ¿qué le puedo decir yo?, ¿qué explicación le puedo dar?, ¿cómo la ayudo?... ¡Dios mío!, ¿qué pasó aquí?... ¿por qué?

           
Tuve que decírselo entre lágrimas.  Le tuve que admitir que no puedo ayudarla en esta oportunidad porque no existe la manera para hacerlo.  Ojalá pudiera.  Lo único que me queda es llorar con ella en esta confusión, en este dolor, en esta rabia.  Como madre, no puedo sino imaginarme su dolor, y entonces grito porque sí yo, que soy más joven y tengo menos cicatrices, no sería capaz de soportar el dolor,  ¿cómo lo puede resistir ella que ya está tan débil? ¿QUE PASÓ contigo Dios?... ¿por qué? ¡Dime! para poder ayudarla a entender lo inexplicable.

           
Y, cuento con esa fortaleza que solo ella posee y con ese caudal de amor incondicional que corre por su ser para que la salve de esta.  No hay lecciones que aprender en esta situación.  Un grandísimo error de Dios nuestro señor.  Una metida de pata garrafal de la vida.  Algo que no se le hace una madre nunca… ¡nunca!

           
Mientras tanto, aquí estoy.  Sigo siendo tu prima, tu amiga, tu hija adoptiva.  Para bien y para mal.  Te extiendo mis brazos y mis lágrimas de solidaridad, en este caso, como madres que somos, pidiéndote que me pases un poco de tu dolor para sufrirlo yo por ti, ya que me parte el alma verte sufrir tanto.  Que vaina tan seria.  Te quiero tanto, tengo tantas ganas de ayudarte, y no puedo Matilde… no puedo.

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Increíble… dar… es recibir
Susana Yépez de Álvarez

06-12-2009

Durante esta época, me dejo envolver por las luces (uppsss…) y por la esperanza que se siente en el ambiente, pero también siento una gran nostalgia.  Más nostalgia que en otros momentos del año.  Me pongo muy sensible y sentimental.  Me hacen falta mis hermanos y sobrinos.  Ellos viven en otro país.  Me hace falta Rebequita, mi bebé chiquita, (aunque ya va a cumplir 12 años), que está con sus tíos este año, estudiando, conociendo su otro país y dándome todos los motivos del mundo para sentirme orgullosa.  Me hace falta mi mamá, la mujer que mas amé en este mundo.  Mi mejor amiga y mi mejor consejera, a quien perdí hace casi tres años. 

Cada vez que te veo sonreír, sonrió yo también… porque te amo.  De eso se trata la vida.  Me di cuenta, que es una negociación donde los dos ganamos.  Es recíproca la cosa.  Nadie pierde, y es tan bueno

En realidad es muy fácil hacerte sonreír.  Un buen cuento con detalles graciosos.  Comprarte unos zarcillos que están de moda. Gozar contigo la felicidad que se siente leer tu primer libro (¡que viva Doña Barbará!), arreglarte los lentes que soltaron la patita, porque tú crees que te los compré nuevos.

Hacerte sonreír es mi meta.  Es traerte los periódicos cuando no los esperabas porque me bajé en la panadería a comprarlos en pijamas y no me importó.  Es prepararte el atún adentro de un aguacate con lechuguita de dos colores para dejarte saber que sé que trabajas muy duro y lo aprecio, porque sé que aunque a mí no me gusta el atún (guacatela), a ti te encanta y estás en una honda de fitness.

Ser feliz es ver tu cara de sorpresa cuando te consigues con un regalo de mi parte.   No me costó una fortuna.  Una foto tuya, que por casualidad conseguí, donde clara y nítidamente se ve a Dios sonriendo y protegiéndote desde el cielo.  Tomarme el tiempo para escanearla, ir a la tienda, pedir que la impriman y buscarle un marco para poder así darte las gracias por tantas cosas, para que, a la final, me sienta yo, un poquito más feliz que tu.  Es mandarte una franela por correo, que sé me va a costar mucho más que la misma franela, porque la mandé a hacer especialmente para ti, porque tiene la foto de tu papá con los brazos abiertos, como tratando de abrazarte.  Un detalle  para darte aliento y dejarte saber que lo estás haciendo muy bien.  Eso es lo importante.  Detalles.  Y lo hago porque así me lo enseñaron.  Bastante he recibido para aprenderlo.  Pecado sería no pasarlo a aquellos que amo.

Tú me lo enseñaste.  Te doy un ejemplo.  ¿Recuerdas la vez que a mi amigo se lo llevaron preso por pendejo? No por criminal sino por pendejo.  Tú me dijiste lo siguiente cuando yo sentí miedo de tenderle la mano: “ve y ponte a su orden.  Para eso son los amigos.  No hay en este caso suficientes razónes para merecer estar preso y solo”.  Gracias a tus palabras, me envalentoné, preparé un plato de comida, me tragué el miedo que le tengo a los policías y logré que le pasaran a mi amigo un plato de comida bien presentado y una nota en la servilleta que decía “eres especial y de esta salimos juntos”.  Después de mucho tiempo, a un amigo tuyo le pasó lo mismo.  Sentiste miedo.  Llegaste inclusive a pensar que habías perdido a tu amigo. Tuve que recordarte la lección de vida que tú me habías enseñado años atrás.  Llamaste a tu amigo y le dijiste que los amigos son incondicionales en las buenas y en las malas.  Tu amigo lloró…y tu también.  Y hoy, después de tener casi un año, (de dos), preso, que lo vas a visitar, te pregunté si sería como en las películas, a través de un vidrio y con un teléfono.  Me dijiste que no.  Sería cada uno sentado en la punta de una mesa, sin contacto humano (no lo podrías abrazar).  Te pregunté si podías llevarle un regalo en esta época de navidad.  Me dijiste que no lo permitían, pero que tu amigo está tan emocionado con tu visita que te pidió llevaras suficientes monedas para poder comprar pedacitos de pizza que venden de una maquina que tienen para eventos importantes como este.  Y tú, tienes dos días manejando para ir a ver a tu amigo, y yo tengo dos días llorando.

Lloro porque la vida es un constante aprendizaje.  Por agradecimiento, porque cada vez que te veo sonreír, sonrió yo también… porque te amo.

syepez@cantv.net

Sin excusa
Por Susana Yépez de Álvarez

27-11-2009

Estoy horrorizada.  Ya que el estado de salud de mi señor padre estuvo en jaque por un tiempo y eso me asustó muchísimo, ahora tengo el hábito de ubicarme estratégicamente cerca de él siempre que estoy en la casa.  Y él, tiene el hábito de mantener el televisor a todo volumen, limitando su repertorio a dos canales: Globovisión y Venezolana de  Televisión.  He escuchado noticias y más noticias.  He llegado a escuchar la misma noticia… ¡hasta cinco veces! en un mismo día.

           
No hay café a menos a que quiera bajarse de la mula comprándolo en la calle a un señor que además de que se sube la franela para ventilar su barriga tiene varios tatuajes.  No hay azúcar.  Tenemos dos Centrales Azucareros en nuestro patio trasero y no hay azúcar.  El otro día peleé con mi marido porque trabaja en las cercanías de uno de estos Centrales y no trae azúcar.  Me dijo que NO HAY, “¿qué quieres que haga?”, “¡consíguela o me divorcio!”.  Ya se me pasaron los síntomas de la abstinencia.  Ya me acostumbré a la Splenda, que, aunque es más costosa, ¡se consigue!

           
Y ahora decidieron quitarme la luz los martes.  El único día que me escapo de las noticias, para ver un programa que solo lo pasan los martes a las 8 de la noche.  Es el único programa de televisión que espero para ver, que anhelo ver, que NECESITO ver.  Y entonces… a las seis en punto… ¡ puf! oscuridad total, y me dejan en perpetua angustia.  ¡¿Y si deciden no volverla a poner por tres horas?!... y mientras se acercan las ocho, mi angustia se acrecienta y comienzo a caminar por la casa llevándome por delante los muebles, o me arrodillo ante mi santuario para molestar a San Judas con tan pendeja petición, “por fa, por fa… déjame ver mi programa.  Es lo único que me calma el estrés, a pues…”  Y cuando llega la luz, justo a tiempo… ¡soy feliz!... y no pienso más en el futuro, hasta que vuelva a ser martes.

           
Aquí sucede lo inaudito y la vida, (incluyendo la mía), continúa.  Hay estudiantes durmiendo en la calle en huelga de hambre, y no importa.  Matan y secuestran a venezolanos a diario, pero eso es normal.  Tenemos índices de muertes violentas iguales o mayores a países que están en guerra, y no pasa nada.  Y la lista es larga…muy larga.

Chávez dice que todos somos iguales.  Socialistas.  Un hombre que es militar y que se rigió durante toda su carrera militar subiendo peldaños. Que comenzó como Soldado Raso y terminó como Teniente Coronel, a solo cinco peldaños del más alto rango como militar del ejército.  De “Nuevo” a “Teniente Coronel” escaló veintitantos peldaños, y cada peldaño lo colocaba como “inferior” a los que estaban por encima de él y como “superior” a los que estaban por debajo de él.  Así que… ¿todos iguales?…Imposible. ¡Socialista mi abuela! No me lo creo ni que me lo den con AZÚCAR.

           
Algo muy grave tuvieron que hacer nuestros antepasados en este país para que el resentimiento cabalgue tan campantemente por todo el territorio.  Para que nos permitamos convivir como lo estamos haciendo.  Para que todavía, existan señoras como la que, en estos días, en una tienda por departamento aquí en Carora, me llamara ignorante porque yo no quería ponerle luces a mi árbol de navidad si no lo podía prender en las noches.  De casualidad no escupió el piso por donde yo caminaba de lo brava que estaba, “¡Lo están haciendo en el mundo entero! Usted no sabe nada de nada.  ¡Es lo decente!  Póngale las luces a su árbol, pero no lo prenda… ¡IGNORANTE!”.  Así me dijo porque me escuchó preguntarle a la vendedora, en que, por fin, había quedado Chávez con respecto a las luces de navidad.

           
Si no salgo, no hay quien me salve del Ciudadano, del orangután de la Hojilla, o de la luz.  Si salgo, no hay quien me salve del tráfico, de la inseguridad, de la escasez o de los que están furiosos de amor por Chávez.

           
Y, mientras batallo con mi conciencia por no estar acompañando a aquellos que, en huelga de hambre, exigen la entrada al país de la Comisión de Derechos Humanos,  lo único que se me ocurre es pedirle a Dios que me ponga el programa que tanto me gusta siete días a la semana, varias veces al día… para no tener que pensar y pelear tanto con mi conciencia.  ¡Qué horror!

syepez@cantv.net

¡No está nevando en El Cardonalito!
Por Susana Yépez de Álvarez

22-11-2009

Mi hija mayor nació en el 93.  Cuando Chávez llegó al poder ella tenía 5 años.  Yo no voté por Chávez.  Nunca.  En ninguna de todas sus elecciones.  Y no voté por Chávez por varias razones, incluyendo las dos más importantes para mí: que trató de perpetrarse en el poder vía un muy violento golpe de estado, y, que es un militar.

           
No tengo nada contra los militares… bueno, si tengo algo en contra de los militares, pero respeto su decisión de ser militares si eso es lo que quieren hacer con su vida, y sé que hay excepciones en la forma de militares íntegros y decentes.  Es un rechazo personal a la filosofía, a ese estilo de vida, a ese trabajo, a las reglas por las cuales se rigen.  No comulgo en absoluto con el concepto y por ende lo rechazo. 

           
No creo en la guerra.  Me parece horrible.  No tiene sentido alguno.  Creo que todos deberíamos ser como Costa Rica, país que no tiene ni un solo estamento militar en todo su territorio nacional.  Paz y amor y diálogo.  El mundo de hoy sería tan diferente sin armas de destrucción masiva y sin un poco de hombres y algunas mujeres, generalmente jóvenes y repletos de hormonas, sin mucha visión de alternativas y futuro, que están listos para bombardear hasta niños dada la orden, (que tienen absolutamente prohibida cuestionar jamás), de un hombre (o mujer), igualito a ellos, pero con un poco mas de años en el mismo negocio.

           
Dicen, que cuando uno se forma una opinión y cree profundamente en ella, es muy difícil cambiarle su punto de vista.  Mi opinión en cuanto al mundo militar está requeté establecido. No convalido esa filosofía y nadie puede hacer nada para cambiar mi punto de vista.

           
Al poco tiempo de comenzar mi hija el colegio, comenzaron a impartir una materia que se llama Premilitar.  En esa época yo era una antichavista radical que sentía podía decir cualquier cosa por la prensa.  Aunque todavía soy radical, ya yo no hago eso… ni de vaina.  Y no lo hago porque la libertad de expresión, en cierta manera, si está cuarteada en Venezuela.  Me da terror escribir muchas de las cosas que veo y analizo, pienso y creo.  Tengo familia y temo por ellos y temo por mí.  Hasta aquí hemos llegado.  Pero en aquella época, cuando Chávez no estaba tan radical y agresivo como ahora, si grité a los cuatro vientos “¡El día que caiga nieve en El Cardonalito, permito que mi hija tome una clase que se llama Premilitar!”  Este año escolar, mi hija está en 4to año, y tiene que tomar, por obligación, la materia Premilitar, y no ha caído nieve en El Cardonalito, y mi palabra no vale medio… que decepción.

           
Todos los años, en Estados Unidos, se forman unos tremendos zaperocos cuando llega el momento en Biología de agarrar a un pobre sapo, clavarlo con chinches a una tabla y abrirlo con un bisturí, mientras que el pobre animal todavía está vivo. Algunos estudiantes, han ido a la corte porque se rehúsan a cometer este crimen.  Han ganado en la corte, y han pasado la materia investigando con libros sin tener que asesinar en nombre del aprendizaje.  Pero aquí en Venezuela, yo no puedo, sin que mi hija raspe la materia y baje significativamente su promedio, sacar a mi hija de una materia que no reconozco como necesaria para su formación académica, y que considero dañina para la salud mental no solo de mi familia, sino de la humanidad.

           
No es justo.  Es como si yo fuera católica y me obligaran a tomar clases de religión musulmana.  Es ceder a mis principios, y eso, además de que no me gusta nada… debilita mi alma. 

Mi única alternativa en este caso fue la siguiente: Le expliqué mi punto de vista a mi hija.  Ella está de acuerdo conmigo.  Le di mi permiso para colaborar en clases de Premilitar, mientras todo sea teoría.  Ella tiene la ventaja de entender que esta materia tiene dos caras totalmente opuestas, está ubicada en su posición al respecto y creo que el daño que esta teoría le puede causar es mínimo.

Cuando llegue la práctica, tiene mi permiso y apoyo incondicional a NO gritar palabras como Guerra, Patria, Socialismo o Muerte.  A no permitir que la castiguen (o disciplinen), como por ejemplo, haciéndola hacer 100 lagartijas, o darle 100 vueltas a la cancha bajo el ardiente sol, ni siquiera, a pararse como una estatua por ninguna cantidad de tiempo, bajo las órdenes del soldadito que esté impartiendo la materia.  Que le anuncie al experto en la materia, que citen a su representante y salga de la práctica sin dar explicación alguna.

Ella tiene mi bendición y respaldo para raspar la materia… por principio.  Le dije que para nosotras sería una razón para celebrar, y entiende que, aunque no es justo…si es correcto.     

           syepez@cantv.net

No quiero jugar… y punto
Por Susana Yépez de Álvarez

15-11-2009

-¡Mamá!, viene Luis Fonsi! ¡Luis Fonsi!  y ¡Enrique Iglesias!... ¡MAMÁÁÁ!!.  Toda esta información, aparentemente importantísima, me la comunicaron mis dos hijas adolescentes, mientras yo me encontraba muy concentrada metiendo pastillitas en un pastillero súper cool que le compré a mi papá.  Estaba muy emocionada con mi nueva adquisición, porque es una caja larga con compartimientos individuales para los siete días de la semana, y de esa manera podía mantener mejor control de mi caos.

Resulta, que Luis Fonsi es lo máximo, y verlo en vivo sería algo así como que nos permitieran a Malena (la mamá de Milena) y a mí, sentarnos en un trono tal cual Misses Universos, mientras que Chayanne nos canta “Yo te amo”… ahhhh…

La plata escaseaba, pero Luis Fonsi es Luis Fonsi, y del hijo de Julio, (que pareciera tener serios problemas intestinales a la hora de cantar), ni hablar… “demasiado bello mamá.  ¡¡Me muero de la emoción!!”  Y mis dos hijas bailaban y cantaban y brincaban de la alegría, porque esta gente venía para Barquisimeto, y era un evento del Gobernador, y entonces no me costaría el riñón izquierdo y un ojo de la cara.  ¡¡¡Me muero chama… me MUERO!!!

Y en mi casa no se habló de otra cosa por semanas, hasta que dos días antes del concierto,  una de mis adolescentes me comunica que ella no va a ir al concierto porque tiene demasiados exámenes y va a estudiar.  Me dio lástima.  Yo, que generalmente aplaudo la responsabilidad y el esfuerzo, sentí un dolorcito por dentro.  “Anda.  No es lo mismo escucharlos por la radio que verlos en vivo.  ¿Te vas a perder al cantante constipado?”, le pregunté, y ella me contestó “Si mamá.  Tengo este examen y este otro.  Estoy siendo responsable.  Voy a vender mi entrada y punto”  No se lo peleé.  Respeté y admiré su decisión.  Me sentí orgullosa, y cuando la otra se fue para su concierto sin poder esconder su felicidad, yo traté de consentir a la que se quedó lo mejor que pude.

A los pocos días, llegó con su examen.  El examen por el cual no fue para el concierto del nuevo Chayanne que no es ningún Chayanne.  NO lo pasó.  No pasó un examen que estaba… ¡repitiendo!  Era la segunda vez que tomaba este examen.  Esta, ¡era la repetición del primero que tampoco pasó!  “¿Cuántos rasparon?” le pregunté con el corazón partido, “muchos mamá”, me dijo muy triste, “¿más de la mitad del salón?” pregunté, “ufffff”, me dijo y se fue para su cuarto.

Me pareció raro.  Además de la “curva”, otra cosa no me cuadraba.  Me puse a indagar.  Parece ser, que existe una ley o algo parecido a una ley (como si ahora nos rigiéramos por ellas), que dice, que si tantos alumnos no pasan un examen, tiene que haber una repetición.  Entonnncesss, o los cipotes sencillamente no estudian cómo deberían estudiar para el primer examen, o confabulan entre sí, para ir a repetición. 

Entiendo  que el profesor se molestó (¿quién no?), y decidió meterlos a todos en cintura en la repetición.  El trató de hacerle entender a estos mequetrefes, que la materia es importante, que él está explicándola, que es por su bien y que es un insulto a su persona y a su trabajo no poner atención y decidir ni intentar en el primer examen para ir a repetición porque así, todo es menos fastidioso.  El profesor se vengó con el propósito de enseñarles que el que manda en el salón de clases es él y punto.

Mi hija quiere a su profesor.  Dice que es bueno y que explica bien la materia.  Yo fui testigo del esfuerzo que ella hizo en el primer y en el segundo examen.  Esta materia le cuesta.  No recibió de mi parte ni un solo comentario negativo con respecto a sus dos exámenes raspados…porque la conozco y sé que trató.  Trató tanto que sacrificó no ir al concierto del siglo (¿?) por estudiar hasta con un tutor privado.  Para ella el golpe fue tan duro y tan inesperado, que decidió que ella no es lo suficientemente inteligente y punto, “entiéndelo mamá”. 

Y ahora, además de lidiar con el poco de pastillas de mi papá, tengo que hacerle entender a mi hija, que los profesores también tienen vida y problemas como todo el mundo.  Que es difícil trabajar con adolescentes que no te quieren parar porque están más ocupados mandándose mensajitos entre sí y viendo a ver como hacen para salirse con la suya.  Que esta vez ella pagó los platos rotos de una lucha por poder sin sentido entre el docente y algunos alumnos, pero que, “no soy lo suficientemente inteligente”, NO es una opción… y punto.

Este, no es un problema que existe única y exclusivamente en el pequeño rincón de mi mundo.  Es un problema a nivel nacional.  Esta supuesta ley está creando zánganos irrespetuosos y docentes que están hartos.  Un peligroso juego de “veamos quien gana aquí”, que afecta hasta los que no están jugando.  Las consecuencias pueden ser serias.  Yo hablo por mi hija, si, pero así como ella, sé que tienen que haber muchos más. Menos mal que a mi imitación de Enrique Iglesias no le gana nadie, y siempre, en medio de su tan pendeja derrota, logro hacerla sonreír.

¿Trato de llamar la atención de las autoridades que pueden y deben hacer algo al respecto?    Si lo hago… y punto.

syepez@cantv.net

San Judas Tadeo

Por Susana Yépez de Álvarez

08-11-2009

Nota: El artículo a continuación, lo escribí el miércoles 4/11/2009, en la mañana, antes de salir con mi papá hacia Barquisimeto. Cuando lo bajaban a quirófano, le entregué mi medallita de San Judas Tadeo a la doctora, y le pedí la tuviera cerca de mi papá durante el procedimiento. Hoy domingo, puedo decir, que la intervención dio resultados muy positivos, y, cuando lo subieron en camilla de nuevo a la habitación, él, todavía medio dormido, levantó su brazo para entregarme algo... ¡era la medallita!

Hay de todo en este mundo, y existen todo tipo de personas en él. Yo, que me considero sumamente cristiana, mas muy poco misera (¿será esto un oxímoron?), generalmente me la paso dándole gracias a Dios por todo, todos los días. Le doy gracias por la vida, por mis hijos, por mi casa, y entonces me pongo más específica, y le doy las gracias por la computadora, por el café que conseguí a un precio más que exagerado en la calle, y por el papel toilé que me aterra no llegar a tener algún día.

Trato muy poco de molestar. Sé que Él, está muy ocupado. Así que, cuando he estado en verdadero peligro, o necesito verdadera ayuda, me dirijo a San Judas Tadeo, Santo de mi devoción desde que soy adolescente.

Y en estos días me tocó molestarlo de nuevo, porque se trata de mi papá, y yo lo quiero y lo necesito. Necesitaba que San Judas estuviera presente en un cateterismo que le van a realizar, porque necesito que la intervención sea un éxito. Necesito que los doctores puedan reparar el daño por esa vía, y necesito que le protejan los riñones, hasta de él mismo, ya que es su peor enemigo cuando se trata de dieta.

Y en mi cuarto, mientras hacía las maletas que nos llevarían lejos de nuestro hogar, a un centro hospitalario (uy), a realizar el procedimiento adecuado, me volteé a mirar mi estatua de San Judas. El nicho de madera largó uno de sus clavos, y mi estatua cayó al suelo quebrándose en mil pedacitos frente a mis ojos, y aunque corrí a atajarla, no llegué a tiempo. San Judas se quebró a mis pies.

Decidí tomármelo con calma porque no tenía más remedio. San Judas me estaba diciendo que todo estaría bien, porque él agarraría lo malo. Lo recogí, lo guardé en una bufanda de seda de mi mamá y me fui para una tienda religiosa. “Vengo a buscar a San Judas Tadeo, él me está esperando”, le comuniqué a la vendedora que se me quedó mirando sin saber que contestar.

Antes de la intervención, teníamos que ir a ver al doctor que nos daría las recomendaciones para el cuidado de sus riñones. Mientras nos dirigíamos a su consultorio, le voy dando gracias a Dios que no estamos viviendo la historia de miles de venezolanos que tienen hasta dos años esperando ser atendidos en un hospital de Venezuela.

Pero cuando vienes de un doctor que se refiere al corazón de mi padre como “corazoncito”, a un doctor que le dice “¡mira viejo!, ¿aquí podemos hablar claro y raspao?, porque déjame decirte que la vaina está jodida”… wow… menos mal que mi mamá ya no está aquí, porque sí hubiese estado, yo hubiera salido de ese consultorio a millón y hubiera llegado a Carora corriendo en cuestión de minutos. ¿A dónde habrá estudiado este señor su humanismo? Sáquenme de aquí, ¡me quedo con el del corazoncito! Que horrible.

El Cardiólogo me había anunciado que este sería un viacrucis que nos tocaría hacer. Un viacrucis no debe ser fácil de recorrer. Pero fue allí, en el consultorio del Nefrólogo malasangre, que entendí lo que me había dicho. Okey. Fue un golpe duro, pero ya entendí, y estoy preparada.

Es difícil lidiar con gente, especialmente cuando todos estamos haciendo lo mismo… pidiendo ayuda. En el marco real del universo, mi papá y yo somos privilegiados. Estamos rodeados de profesionales: cariñosos y malasangres, pero ahí están, todos pendientes.

Una vez que el viacrucis comienza, tienes que terminarlo. Es necesario entender que se trata de tu padre, no del padre de ninguno de estos doctores, hay que saber agradecer la ayuda ofrecida, tender tu mano para recibirla, saber perdonar, apoyarte en tu grupo, y agarrarte bien duro del cogote de San Judas Tadeo.

No todo es malo. Es maluco, si. Hay cosas malas que te hacen sentir insignificante, pero también está aquel a quien le importas, aquel que quiere ayudar y lo hace sin mezquindad, aquel que reza por ti. La fuerza que todo eso te da, te muestra la otra cara de la moneda. Eres muy importante, y en el fondo de tu corazoncito sabes, que todo… va a salir bien. 

syepez@cantv.net

¡¿Otra vez la vaina?!
Por Susana Yépez de Álvarez

01-11-2009

Hace muchos años atrás, a mi papá le hicieron un cateterismo en Ascardio.  Fue la vez que peleó con mi mamá, con Mariluz, con el Cabeza, conmigo y hasta con Chiquita, a quien dejó coja de la pata izquierda por el resto de sus días de la patada que le metió, porque la perra intentó  comerse la arepa que mi mamá desboronó y tiró al suelo para evitar que mi papá lo hiciera, sin lograr su cometido.  El viejo, en esa oportunidad se hartó su arepa, aunque en migajitas.

En ese entonces, el equipo de apoyo que se integró alrededor de mi papá era grande y organizado.  Bautizamos la Misión con el nombre, “Destapa la Artería” y fue un exitazo total.  Quedó como nuevo, y listo para seguir haciendo lo que siempre ha hecho… lo que le da la real gana.

Pero la noche que llegó prácticamente agarrándose de las paredes y me anunció “yo sé lo que digo, se me volvió a tapar la vaina”, quedé en shock total.  ¿Y ahora qué hago?, Comencé a correr por toda la casa.  ¡¡Mamaaaaaaaaaaaaaa!!,  ¡a mi papá se le volvió a tapar la vaina! ¡Auxilio! ¡La vaina se le tapó! ¡Otra vez!, y entonces  caí en cuenta, que mi mamá ya no está, ni mis hermanos, ni Mariluz, ni Chiquita tampoco.  Ay mamá… ¿y ahora… quién podrá defenderme?... ¡¡Ceeecilll!!

Después que me caminé la casa completa como doscientas cincuenta mil veces tratando de pensar, recordé que Rebeca mi hermana me había comentado en aquella oportunidad que tengo que ser totalmente objetiva y quitarme del alma la noción de que mi papá es inmortal e intocable.  “Piensa bien.  Pilas Susana… pilas”, me decía a mí misma.

Esa misma noche me senté a actualizar mi grupo de apoyo.  Cecil Álvarez, mi primo hermano lindo y bello tomaría el puesto de Rebeca como Jefe de la Misión.  Esta vez le cambiaría el nombre a la misión ya que la Junta Directiva sería otra.  Misión “Diablo Rojo”.  Me mantendría en contacto directo con mis hermanos vía telefónica, y reclutaría a varios primos hermanos.  Pensé en un perro, pero lo buscaría solo si era absolutamente necesario.

A lo mejor por no tener a quien llevarle la contraria (mi señora madre), mi papá decidió cooperar.  Fuimos al Cardiólogo.  No a la de Cabudare, por lo de “¡primero muerto en Carora que vivo en Cabudare!”, este Cardiólogo trabaja en Carora…y es buenmozo, tan buenmozo que mi papá, después de que el Doctor le hace como la tercera pregunta, me comenta, a todo volumen “¡este carajo si es fullero!... ¿ah?... ¡es fullero!”.  El Doctor escuchó esto, no me dio tiempo de comenzar a toser a todo pulmón y así lograr diluir un poco sus impertinencias.  Gracias a Dios, al Doctor le causó risa, no le paró e inmediatamente comenzó a trabajar para “compensarlo” antes de destapar nada.  Me doy cuenta, que esta vez, la cosa está un pelo más complicada porque hay que compensarlo.  ¿Compensar?... ¿QUÉ es esooo?... ¡Ceeecil!

Saco mi agenda, donde anoto todo, y comienzo a recibir las órdenes del Doctor, hasta que me doy cuenta de que, aunque mi papá está a mi lado,  el Doctor me habla es a mí.  Me sentí un poco mal. ¿Por qué el Doctor no le explica esto a mi papá?, me volteo a ver si está molesto porque no lo están tomando en cuenta como el Doctor que él también es (pero en Economía), y mi papá se me queda mirando unos segundos y después me dice, de nuevo a todo volumen, “¡¿Qué es lo que dice?!... ¡no escucho nada!... ¡estoy sordo!”.  Ay mamá, ¡Cecilll!

Después de varias semanas, estamos listos para la batalla.  Estamos en buenas manos y estoy tranquila…relativamente.  Mi grupo de apoyo, aunque diferente al anterior, es igual de numeroso, generoso e incondicional.  Mi papá no ha pedido la arepa todavía, me da la impresión que sin tener a mi mamá para molestar o a Chiquita para patear, no sería igual de divertida la vaina. 

El Cabeza ya está alertado.  El sigue ahí, a la orden y listo para tomar las riendas del volante.  Este grupo está totalmente preparado  para la acción.  ¿Una cañería tapada?...nojombre, eso no es nada para nosotros, después de todo, somos Yépez…YÉ-PEZ... ¡mas nada! (¿?).  Diablo Rojo con esa vaina.  Dentro de poco el viejo estará listo para seguir haciendo lo que le da la real gana.  Deséenos suerte, no estoy segura de él, pero yo, si la voy a necesitar. No es fácil… ¡oootro cateterismo más!...qué buena vaina… ¡Ceeecilll… vámonos! 

syepez@cantv.net

¿Me acompañas?
Por Susana Yépez de Álvarez

25-10-2009

Me monté en el carro.  Tenía varias diligencias que hacer.  Estaba en una honda de eficiencia… sabroso.  Prendo la radio.  Raro hoy en día lograr escuchar música en la radio, ahora es solo gente hablando pistoladas en pro o en contra de la revolución… más en pro que en contra.  Para mi asombro, una canción vieja, muy bonita, que me trae bellos recuerdos.  Le subo el volumen.

Se me atraviesa un carro a lo macho.  Me da tanta rabia.  Uno hace su cola como todo el mundo para que venga un “vivo” a montarse encima de la acera, casi que llevándose a la gente por delante, solo para lograr pasar dos carros más adelante que el tuyo.  Refunfuño, pero al ratico me estaciono todo eschoretada, (nunca he sido buena en eso de estacionarme paralelamente), frente a la óptica.

Antes de entrar, a ver si me pueden arreglar los lentes que mi hijo Luis Fernando quebró anoche en una pataleta, veo que viene una patrulla tipo pick up de la policía.  Atrás van cuatro hombres, se ven jóvenes, pero no les puedo ver los rostros porque los llevan tapados con sus franelas, vienen esposados a las barandas de la patrulla.  De golpe siento una gran tristeza.  Me dan lástima.  Siento que no es solamente culpa de ellos que ahora estén donde están.  La sociedad también es culpable.

Entro a la óptica, y me consigo con Adriana, la hermana de Milena.  Mientras me arreglan los lentes, Adriana me cuenta que leyó mi último artículo y no podía parar de reír pensando en el mostro de la laguna negra.  Y, esperando, nos reímos juntas, con el cuento de cómo yo, agarro el periódico cuando escribo, me meto en el baño, me siento totalmente vestida en la poceta, y trato de visualizar el lugar perfecto donde puedo  estratégicamente colocarlo, abierto justamente en la página adecuada, para que, cuando por circunstancias de la vida, mis hijas tengan que estar ahí por un tiempo, les llame la atención  ver mi artículo tirado en el piso y lo lean, ya que las muy condenadas solo lo hacen… ¡si yo las obligo!

Después de despedirnos paso por el banco.  No el banco donde me trataron mal.  Mi banco.  No hay cola (Gloria a Dios).  Escucho, sin querer queriendo, a la señora que está en la taquilla de al lado.  Ella necesita ayuda del cajero.  Solo sabe escribir “Tomasa”, su nombre.  Siento de nuevo una gran tristeza.

Arranco a ponerle tinta a los cartuchos de la impresora de la computadora porque después de varios meses es que caigo en cuenta, que si yo no lo hago… nadie lo hará.  Hay una larga cola en la angosta calle y no puedo salir de donde estoy estacionada hasta que alguien, muy generosamente, me da paso.  Más adelante, para pagar el favor, yo le doy paso a otro carro, solo que después de que ese carro pasa, tres más aprovechan y abusan, entre ellos una motocicleta con cuatro miembros de una misma familia… mas la comadre, creo.

Me paro en la Bolívar.  Quiero hacer a alguien feliz.  Es su cumpleaños.  Mientras me estoy bajando del carro, un hombre en una bicicleta me piropea.  Resulta y acontece, que esta “mami” tiene los ojos bellos.  No sé cómo me los pudo ver dado los inmensos lentes de sol que me los tapaba… pero de todos modos… gracias “papi”.

Compro el regalo.  Estoy contenta.  Me parece muy bonito.  Dejo los cartuchos cargando para que, con más tiempo me los recarguen con más cariño.  Ahora me dirijo a sacarle copia a la llave del candado que me protege por las noches.  Ayer no tuve suerte.  En tres diferentes lugares me dijeron que no se podía… tendría que comprar otro candado, pero no puedo, porque ese tipo de candado es demasiado carísimo.   Así que me dirijo a un lugar que me explicó Luis Oswaldo donde hacen llaves.  Consigo el lugar y me vuelvo a estacionar… mal.

Le explico al señor, quien trabaja desde su casa, a través de las gruesas rejas que ahora nos separan como hermanos, mi problema.  “Dicen que no se puede” le digo, y le paso el candado con la llave casi rota.  Mientras espero, me fijo en lo limpio que tiene su humilde hogar.  Tiene unos porrones con unas matas muy verdes y saludables adornando su piso de cemento cuidadosamente pulido.  Como a los dos minutos, se asoma con el candado en una mano y una llave totalmente nueva en la otra, y me afirma con una sonrisa “todo se puede”.  Me rio en mi asombro y para sorprenderlo, le pido que compre el periódico el domingo porque ahora, él es mi héroe y le voy a dedicar mi artículo.  En lo que le digo esto, aparece su señora esposa de yo no sé donde, y me dice “¡no me la pelo!  Siempre la leo”.  Después de pagar y de darle las gracias a tan bella pareja, con el corazón contento ya que la sorprendida fui yo, me meto de nuevo en el carro.

Me dirijo a echarle aire a los cuatro cauchos para no tener que seguir escuchando a Luis Oswaldo decirme que me voy a quedar espichada en medio de la calle… “y me vas a llamar para que te rescate y yo no tengo tiempo para esas pendejeras y… bla, bla, bla”.  Mientras que el señor le está echando aire a los cauchos, otro señor logra venderme unos libritos sobre los Estados de la República Bolivariana de Venezuela (¡¡parece que ahora son 24 los Estados!!), otro sobre los presidentes, y otro más sobre el cuerpo humano (en inglés y en español), y logra vendérmelos por tres razones: todavía no aprendo a decir “NO”, me gusta todo lo que sea educativo…y me dijo que parecía una modelo… que vaina tan seria.

Ya que mi carro está mirando en dirección al colegio, decido llegar hasta allá.  Le pido al vigilante que le entregue los libros a Eleana, que le encantan esas cosas como a mí, y le dé el regalo a Milena.  Nunca es demasiado temprano para  dar o recibir un regalo.

De regreso a casa, escucho un tamunange sabroso, (he tenido suerte con la radio el día de hoy), y le pongo tanto volumen, que no logro escuchar las cornetas y las mentadas de madre que me echaron  porque la luz se puso verde, pero yo no me di cuenta por estar bailando y mirando los diferentes grafitis que adornan las paredes de mi ciudad… uno más horroroso que el otro.

Mas tarde saldré de nuevo a la calle a buscar mis cartuchos de tinta.  Suena sencillo, pero en realidad no lo es… ¡hay una jungla allá afuera!... solo que de gente. Demasiado emocionante.

syepez@cantv.net

Yo tenía una luz…
Por Susana Yépez de Álvarez

18-10-2009

Luz.  Así se llamaba mi abuela. Luz de María, que nombre tan bonito.  Mi tía, la super fashion one, también se llama Luz.  También se llama Luz, la amiga que tan generosamente me envía muchos regalos para mi granja en facebook.

Luz tiene muchos significados, pero todos tienen que ver con “mirar y observar”.  “Estaba equivocado.  Mi vida era un desastre, hasta que vi la luz”.  Dicen, que cuando uno muere, quiere seguir la luz.  La luz te llama y tú te diriges hacia ella en total tranquilidad.

Aunque sigo siendo una persona nocturna, porque de esa manera, me molestan menos y puedo pensar más, me encanta la luz.  Todos los tipos de luz.  Pero la luz literal, aquella que hasta ignoramos, porque sencillamente es parte de nuestra vida, como lo es respirar, es la luz a la cual hoy alabo ante mi Dios Todopoderoso.  Gracias Dios por la luz que guía mi camino por las noches y permite que no me lleve los muebles por delante.  Gracias por la luz que mantiene mis alimentos en buen estado en la nevera que todavía no se me ha quemado por los apagones, por la luz que me permite ver Venevisión Plus (caca), por la luz gracias a la cual, hoy puedo escribir este artículo.

Cuando te quedas metida en el ascensor de la policlínica de Carora, que es bien chiquitico, preñada de nueve meses, porque se fue la luz, aprendes a apreciarla, a respetarla y a amarla con todo tu corazón mientras le caes a patadas a las puertas del ascensor pidiendo misericordia por tu alma y por el alma del ser que llevas en tus entrañas.

Y aunque eso fue hace mucho, mucho tiempo atrás,  y aunque definitivamente es un trauma difícil de superar…yo lo superé, porque el ser humano que está menos preparado para quedarse varado en la oscuridad, sin saber por cuanto tiempo, soy yo.  Tengo un solo velón en mi casa, y ese está designado única y exclusivamente para San Judas Tadeo, ya que es el único que realmente me ama y me comprende.

No estoy segura si están racionando la luz porque estamos en un régimen castrista, porque estamos preocupados por el calentamiento global, o si es porque el sistema eléctrico-enelbareño está en tan mal estado por falta de cobres y mantenimiento que llegó al llegadero.  Lo que si sé es ¡que ya está bueno pana!

No tengo la opción de cambiarme de monopolio, como puedo hacerlo, por ejemplo con Intercable, o hasta con CANTV, pasando de teléfono tradicional al puro celular.  No existe en la región un ENELBAÑO, o un ENELBOTIQUIN, ni siquiera hay un ENELPOSTE.  No tengo para donde coger.  Me la calo o me la calo, y entonces… ¿a quién le paso las facturas de los artefactos quemados dada la situación?, y no me digan que lleve la factura y una carta a Enelbar porque ya lo hice en el pasado y no funciona.  Por lo menos a mi mamá nunca le funcionó.  Y ella era super necia, y me hacía escribirle las cartas por computadora porque nunca aprendió a usar sino una máquina de escribir manual marca Olimpia del año de la Conchinchina y le daba pena entregarlas así.  Una docena de cartas llevé personalmente en esa oportunidad a Enelbar, hasta que decidí tirar la toalla, y yo…no tiro la toalla así no más.

¿A quién le paso la factura por la intimidación emocional que sufrió mi hijo pequeño al verse en la bañera en total oscuridad pensando que el monstro de la laguna negra se lo iba a comer? ¿No hay responsables en este país?  ¿Aquí uno paga por un servicio para que te quemen los artefactos eléctricos que tanto te costaron comprar y te traumaticen al muchacho psicológicamente?  Increíble.

Sí es cuestión de racionamiento, sea porque ahora el pueblo (no los gobernantes) tenemos que dárnoslas de socialistas o porque decidimos ahora ser gente decente y cuidar el ambiente cuando nuestra idea de reciclar es tirar el cuartico de jugo que nos acabamos de beber por la ventana del cuarto… ¡AVÍSENMOS carajo!, para poder así desenchufar los cuatro peroles que tenemos a nuestro nombre.  Publiquen lo siguiente: Se le notifica a la población más tolerante del mundo, que pueden ir desenchufándolo todo y prender las velitas, de 6 a 10 de la noche todos los miércoles, porque no tienen para donde coger y punto.  Es más, después de identificarse como empresa, yo finalizaría el mensaje de la siguiente manera: ¡JA… ja… ja!

Bueno, me voy para el comercial chino donde la señora me trató tan bien la última vez a buscar un poco de cariñó y un bojote de velas.  Buena suerte, y recuerde siempre, resguardar a sus pequeños del monstro de la oscuridad… bañándolo en una ponchera, atrás en el solar, en horas del mediodía. 

syepez@cantv.net

Sentido Común
Por Susana Yépez de Álvarez

11-10-2009

El banco es una institución que presta servicios.  Así como la CANTV, la farmacia o la bodega de la esquina.  En todas ellas, trabajan personas que están a disposición de sus clientes, y una excelente filosofía, sí quieres ser exitoso en tu negocio, es guiarte bajo el siguiente credo: “el cliente siempre tiene la razón”.  Este credo, hace sentir al cliente importante y querido, y se transforma de un cliente, a un cliente fiel.

Por alguna razón, eso no se ve en Venezuela muy a menudo.  Aquí tienes que hacer cola en la calle, en pleno sol, tragando humo tóxico del bueno, para pagar el teléfono.  Lo peor de todo es, que el venezolano cree en su corazón, que así es como nos deben tratar…y aguantamos…aguantamos colas, aguantamos malas caras, aguantamos que nos traten como si nos estuviesen haciendo un inmenso favor.  Somos tan tolerantes que somos pendejos. 

En estos días me tocó ir al banco.  No me gusta ir por las razones arriba mencionadas, pero no tenía más remedio.  Tenía que ir a cobrar un cheque que no llegaba ni a media canasta básica, pero me urgía cambiarlo de todos modos. 

Tenía problemas personales que me tenían tan angustiada que se me veía en los ojos.  Mis ojeras lo decían todo, aunque no me conocieras.  En mi apuro, con mi inmensa lista de cosas por hacer, busco mi cédula en la cartera…pero no consigo la bolivariana, republicana y chavista, consigo la vieja.  Llego a la taquilla, saludo a la cajera,  y le entrego el cheque y la cedula laminada vieja.  No me devolvió el saludo, pero si el cheque y la cedula.  “Esta cédula está vencida.  Nueva norma.  Sin cédula vigente no le puedo cobrar el cheque”.  En mi asombro, no le pude contestar sino “gracias”, pero antes de salir del banco derrotada, decido sentarme y tratar de buscar más tranquila, la cédula bolivariana.

Mientras buscaba, también pude reflexionar un poco acerca de lo que me acaba de pasar, acerca de la tolerancia, acerca de la solidaridad.  Me levanto y me dirijo a un escritorio donde una especie de “jefa” habla con sus clientes.  Espero poder interrumpir, y le explico que no tengo la cédula bolivariana, le muestro la cédula vieja y le digo que necesito, me urge, cobrar ese cheque “¿sirve sí le traigo mi pasaporte?”.  Ella no tiene idea, y después de hacerme esperar un rato más, llama a la Sub Gerente por teléfono interno.  Deciden que, como mi cheque no tiene el sello de “no endosable”, yo puedo buscar a algún conocido con cédula de la buena, y meterlo en el banco para que firme el cheque por detrás, haga la cola y lo cobre por mí.   Le digo que no voy a hacer eso.  “¡Ah bueno! Entonces tiene que esperar para hablar con la Sub Gerente”.  Me siento a esperar… de nuevo.

Cuando la Sub Gerente llega a su oficina, vuelvo a explicar mi situación.  Le enseño la cédula vieja y le pregunto si  busco mi pasaporte en la casa.  Mirándome despectivamente (y lo digo sin que me quede nada por dentro), volteó el cheque y con su firma autorizó me lo cobraran, y con la misma mirada me dijo “le aconsejo una cosa.  Sáquese la cédula”.  Salí de su oficina.  Volví a hacer la cola.  Volví a caer en la misma taquilla con la misma mujer que me atendió la primera vez.  Le volví a entregar el
mismo cheque y la misma cédula vieja. 

Salí del banco con mí dinero. La cédula bolivariana, la cual encontré cuando me senté a revisar bien la cartera, la mantuve guardada en el bolsillo de atrás de mi  pantalón… por principio.

Había salido muy triste de ese banco.  Totalmente desilusionada.  Yo jamás hubiera tenido el corazón de tratar a otra persona así.  Mi mamá siempre me dijo que eso no se hace.  “Usa tu sentido común y ayuda siempre que puedas.  No pierdes absolutamente nada en hacerlo, y te hará sentir bien”.  Sentí una gran desesperanza… la humanidad estaba perdiendo el sentido de fraternidad… algo sumamente grave.

Me dirigí para un comercial chino a comprar unas cosas.  Saludé a la señora cuando entré, agarré mi carrito y busqué lo que necesitaba.  Cuando terminé de pagar y me disponía a salir, la señora, con una bella sonrisa en el rostro, me dijo “tienes ojeras.  Te ves cansada.  Ten.  Está muy dulce y es bueno para ti” y me regaló un durazno frio, de un color muy bello.  Se lo agradecí dándole un fuerte abrazo frente a los demás clientes, y ya manejando de regreso a la casa, lloré de alivio. Todavía… hay esperanzas.

syepez@cantv.net

Porque tú eres importante

Por Susana Yépez de Álvarez

04-10-2009

En estos días me invitaron a un programa de radio.  No me gusta mucho hablar.  Prefiero mil millones de veces escribir.  Me da la oportunidad de pensar antes de decir algo.  Pero tengo que admitir que fue muy agradable escuchar las llamadas y los mensajes de textos de personas que se tomaron el tiempo y el cariño de llamar y escribir para decir cosas hermosas.  A algunas de esas personas les supliqué que llamaran, a otras las amenacé con no darles más comida (a mis hijas), pero otras me agarraron de sorpresa, porque no las conocía.  Gracias.
 

Casi al final del programa, me piden que de un mensaje a las mujeres caroreñas.  Y aunque ya no estaba tan nerviosa como al principio, mi incapacidad de reaccionar en el momento, no me permitió dar el mensaje que hoy quiero darle a quien esté interesada en escucharme.  Tengo días reflexionando y meditándolo, y a lo mejor, le sirve a alguien.  Ojalá.
 

Me dirijo a la juventud porque vivo entre la juventud.  Tengo hijas que apenas comienzan etapas muy importantes que les marcarán el resto de sus vidas.  La adolescencia es vital.  Es aquí donde es importante decidir qué vas a hacer con tu vida antes de que otros lo hagan por ti.
 

Número Uno: Tienes que estudiar.  Tienes que estudiar porque los estudios te dan la herramienta necesaria para poder ver mejor tus alternativas.  Además, te da una carta que puedes guardar bajo tu manga, y mientras más cartas tengas bajo tu manga más seguridad en ti misma tendrás. 
 

Número Dos: Tienes que leer.  Leer es importante.  No todo puede ser internet, el celular y la televisión.  Tienes que leer libros.  No importa qué clase de libro leas, todos tenemos diferentes gustos.  Lo importante es, que cuando lees, se activa tu creatividad, porque te imaginas a los personajes y las situaciones, con escenarios y todo, y además, aprendes a redactar, a resumir, a captar información importante.  Esto es vital, si no quieres vivir en la luna.
 

Número Tres: Sería muy bueno, excelente, saber lo que quieres estudiar en la universidad antes de entrar en ella.  No es vital como leer, pero si te daría una gran ventaja.  Estoy asumiendo que piensas estudiar en la universidad porque entiendes la importancia de la regla número uno, o sea,  alternativas, seguridad, independencia.  ¿Qué te llama la atención?, ¿Qué te gustaría hacer por el resto de tu vida?, hazte estas preguntas y comienza a buscar información.  Existen miles de carreras, existen carreras que son nuevas.  Yo nunca había escuchado hablar de Meca trónica hasta hace un par de años.  Investiga, lee, decide.  Siempre puedes cambiar de opinión.  Pero si no tienes ni idea, la universidad se puede convertir en un calvario en vez de tu salvación, y tienes que llegar a verla como tu salvación.
 

Número Cuatro: Los novios.  Ay mamá.  Okey, yo también fui adolescente.  Tener un novio te hace sentir chévere.  Pero recuerda: Si tú no te respetas a ti misma, nadie te respetará.  Y lo que dice Ricardo Arjona en su canción “Dime que No”, es completa y totalmente cierto.  Si dices que si de una vez, no solo tu novio no te va a respetar, sino que va a regar la voz a todos sus amigos y echar el cuento.  Horrible, pero cierto.  Los varones, todos, de todas las edades, pero especialmente los adolescentes, piensan en una sola cosa…en como agarrarte, aunque te quieran y te amen.  Eso no los hace mala gente, sencillamente los hace lo que son…hombres.  No es malo hacerlos sufrir.  No se van a morir por eso, pero si te van a respetar.  Ya mayor, entenderás mejor este punto.  Mientras tanto créeme.  Ten tu novio si de verdad te gusta. Exígele respeto en todo momento.  Y si un día, por cualquier razón, te deja de gustar, sal de él.  Así no estarás comprometida cuando te llegué tu verdadero príncipe azul.
 

Número Cinco: Independencia.  Esto se logra gracias a los puntos anteriores.  Averigua que quieres  estudiar y estúdialo.  Sé buena en lo que te gusta para que no tengas que sufrir trabajando.  Hazte imprescindible en tu trabajo.  Que no puedan vivir sin ti.  Gánate tus propios cobres, no te imaginas lo sabroso que eso se siente.  Eres dueña de tu vida.  Si te da la real gana, te puedes comprar ese par de zapatos caros que viste en el Sambil de Barquisimeto.  Tus padres no están ahí para mantenerte por el resto de tu vida.  Vela por ti, porque eres la más apropiada para hacerlo.  Nadie lo va a hacer mejor que tu, porque todo el mundo tiene sus propios problemas.  Asegúrate que te puedas mantener tu sola, y si te puedes mantener bien…mejor.  Puedes viajar y conocer lugares exóticos y diferentes.  Puedes decidirte a hacer un post grado en otro país.  Puedes comenzar tu propio negocio.  Las alternativas no tendrían límites.  A buena emoción.   No es tan difícil.  Si se puede. 
 

Número Seis: Ya para esta etapa de tu vida, eres una mujer hecha y derecha.  ¿Quieres compartir tu vida?, ¿casarte?, ¿tener hijos?, sería lo lógico.  Serías una compañera extraordinaria y una madre maravillosa.  Tendrías las herramientas para serlo.  Serias un modelo a seguir para tus hijos, y un semejante en los ojos de tu esposo.  Serías una ciudadana consciente que puede aportar a su sociedad.  Guao.  Na´ guará.  Mejor no se puede.
 

Para asustarte un poco y animarte a ponerme cuidado, te doy una breve lista de las alternativas.  Saltas de novio en novio y te jamoneas con todos…eres fácil…échale pichón.  Una mala reputación es muy, muy difícil de sacudirse.  Sacas malas notas en el colegio…no te importa nada porque eres medio tarada, una pobrecita.  Sales preñada sin estudiar…prácticamente, hasta aquí te trajo el río, a depender de un hombre por el resto de tus días, y tus hijos, tendrán muy poco en que fijar sus propias aspiraciones.

Comienza a rodar una bola de nieve, difícil de detener.  Siempre existen las excepciones, pero no vale la pena aprender a los tanganazos si puedes evitarlo.  ¿Sabes que es maluco?, tener que depender y tener que pedirle a un hombre plata, hasta para comprarte un par de alpargatas. ¿Suena bueno?... ¿verdad que no?  ¿Te recuerda a alguien?... ¿verdad que si?

Ese es el verdadero mensaje que quería dar cuando me lo pidieron en la radio ese día.  Un poco largo el mensaje, lo sé, pero el tema es complicado y sumamente importante.  ¿Estoy equivocada?...yo no creo… ¿y tú?

syepez@cantv.net

Yo seré tu “JOMBRE”
Por Susana Yépez de Álvarez

20-09-2009

Yo tengo una amiga.  Ella se llama Julieta.  Aunque Julieta es hija de mamá y papá, ellos son del campo y la educación de Julieta vino más del hogar que de la escuela.  Tiene muchos hermanos y hermanas, son una familia unida que se apoyan y se cuidan los unos a los otros con las herramientas que tienen.  Gente humilde y buena.

Julieta ha trabajado conmigo desde que llegué a Carora.  Justo cuando me comencé a preguntar si Julieta se casaría (ya tenía veintipicote de años), si querría tener hijos, pero con miedo a meterme por no parecer metida, me comunicó que estaba embarazada.  Sin casarse, sin mudarse de la casa de su mamá, sin vivir con el hombre.

Yo no soy pendeja.  Yo sé que esto sucede todos los días del mundo, pero Julieta es mi amiga y yo me preocupo.  “No se preocupe”, me aseguró, “mi hombre es bueno.  Tiene educación.  Es leído.  Trabaja.  Se va a ocupar de los dos. Se quiere casar porque es viudo.  La que no quiere soy yo. Todo va a estar bien.  A mi hijo no le va a faltar nada, porque él me lo aseguró”.

Después de investigar por mi cuenta un poco, me entero que efectivamente el hombre es estudiado (de universidad y todo).  Trabaja para una empresa.  Tiene buen sueldo. Le gusta leer libros.

Manuela, el hija de Julieta, ya tiene 3 años.  Resultó ser una bendición para todos los que la conocemos.  Y al principio, es verdad, el hombre se ocupó de todo. De su apellido, de su alimentación, de su salud… hasta que aburrió a Julieta, o revivió su supuesta esposa muerta, o apareció otra Julieta en el panorama.

Manuela se la pasa en mi casa con su mamá.  En estos días estuvo enferma y Julieta me trajo los exámenes de laboratorio para ver si yo sabía lo que tenía.  Los valores estaban alterados, pero en realidad, yo no tenía idea.  Tendría que llevarla al médico.  “¿Quién pagó estos exámenes?”, le pregunté, “yo”, me contestó ella.  “¿Quién pagará la consulta médica?” le pregunté, “yo” me contestó ella.  De un año para acá, Julieta no sabe nada del supuesto hombre que prometió cuidarlas por el resto de sus vidas.  Es más, cuando lo ve en la calle, él se voltea haciéndose el loco.

Ella, sola, no tiene los recursos para cuidar a esta niña como Dios manda.  Cuenta con una numerosa familia y con un trabajo (mientras yo esté aquí), para ayudarla, pero eso no quita, que me saca la piedra, que un “hombre”, así como lo escribí, entre comillas, se lave las manos un día y decida que él no va a seguir siendo el padre de esta niña. 

Cuando uno ve el nivel de educación de la mayoría de los venezolanos.  Cuando uno entiende que la sociedad está desmoronada por la falta de principios, ética y educación que NO se están impartiendo en la familia, dando como resultado a un poco de malandros, madres adolescentes y niños maltratados, uno se lo achaca a la sociedad y a sus fallas y trata de trabajar para solucionar eso.

Pero, cuando yo veo a un tipo, que se las da de “hombre”, de caballero y de profesional, que miente para encantar a una muchacha humilde, preñarla y luego tirarla a ella y a su hija al abandono, entonces deduzco que este “hombre” es un cobarde y un farsante.  Otro malandro más, una total lacra, que debería agarrar sus libros  y metérselos por donde el sol no brilla por irresponsable, hipócrita y egoísta.

El no es el único.  Esta raza de hombre, peor que aquellos que no tuvieron el privilegio de una crianza como Dios manda, es peor.  Los otros son víctimas de sus circunstancias.  Pero estas ratas, saben exactamente lo que están haciendo. Entienden las consecuencias de sus actos, y así y todo…les importa un comino.  Caca.  Que Dios se apiade de su alma, porque si es por mí, se pueden freír en el infierno.

syepez@cantv.net

Homero Álvarez Perera… nuestro Dios
Por Susana Yépez de Álvarez

06-09-2009

Una vez escuché a mi señora madre decir, que a ella le gustaba creer en aquello que podía ver y comprobar.  Era por eso que a veces, cuestionaba la existencia de Dios.  Con Homero, la cosa era muy diferente.  A él, lo podía ver, escuchar y abrazar.  Ella creía en Homero, y para ella, él era un Dios.

Y fue así como nos lo presentó a sus hijos, y fue así como lo quisimos…como un Dios. Perfecto y todo poderoso.

Esta es, sin duda alguna, una tragedia totalmente inesperada.  Después de todo, siempre creímos que él…es JOVEN.  Para mí, es inmortal, y me convenceré que todavía está aquí, para poder así sobrellevar el terrible dolor que se siente entender, que se me fue. 

En su eterna juventud no solo fue mi médico, sino mi amigo.  Un amigo original, único e incondicional.  Lo amé y lo idolatré durante los 42 años que tengo de vida, y lo seguiré amando por el resto de mi vida.  Un verdadero prestigio.  Una inspiración.  Un regalo de Dios.

Ante la noticia de su muerte, mientras lloraba sin poder detener mis lágrimas de asombro y de dolor, recordé a Elvira y a mi mamá.  ¿Será posible que la tristeza de unos sea la felicidad de otros?... ¿estarán su esposa y su fan numero uno celebrando junto a él su llegada?... ojalá y así sea…

DISCURSO DE ELEANOR HOUSER DE YEPEZ EN EL CUMPLEAÑOS NUMERO 80 DE HOMERO ALVAREZ PERERA

"Buenas tardes amigas y amigos, todos los reunidos aquí con el solo motivo de decirle al Doctor Homero: Feliz cumpleaños, te queremos mucho.

El otro día, Orlando Álvarez se presentó en la casa y me dijo que yo tenía que echar un discurso. Después me mandó a decir Adolfo lo mismo.  Yo no sé porque me mandaron a mí.  Hubieran escogido a alguien que sabe de discursos, que no tiene acento, que ha conocido a Homero desde su infancia.  Pero donde mandan Orlando y Adolfo, yo soy marinera.  Puede ser que escogieron bien, pues sería difícil conseguir a alguien que le tenga más admiración, respeto, fe y cariño que yo.  Será por esto que me encuentro aquí con este mandato que me llena de humilde orgullo.

No voy a echar cuentos de Homero.  Cada persona aquí tiene una colección.  Yo misma podría echar varios.  Deberíamos más bien hacer una competencia, cobrar entradas, donar la plata a la Casa de la Cultura, recopilar los mejores cuentos de homero y publican libro.

Pero creo que no me aguanto.  Voy a echar un pequeño cuento.  Más bien un chisme.  Una vez, hace como 35 años, un grupo de jóvenes madres, estábamos hablando de los hombres.  No voy a decir quiénes estaban, a lo mejor ellas mismas ni se acuerdan.  Cada una hizo una lista de cual hombre caroreño era el más inteligente, el más buen mozo, el más atento, etcétera.  En cada lista apareció el nombre de Homero como ¨El hombre más sexy de Carora¨.

¿Qué explicación tiene esa gran coincidencia?  Homero no es Robert Redford, ni Andy García ni Cesar Romero.  No es alto, elegante, galán o romántico.  No sé.  Le hubiéramos preguntado a Elvira, pero con nosotras era gritón y brusco; con un dedo peludo y un ojo que de pronto se iba pal´ cipote.  Un día me botó del consultorio a empujones mientras me llamaba ¨ésta condenada musiua¨.

Pero todas habíamos tenido un muchacho muy enfermo.  Estuvimos mortificadas, petrificadas del terror, y cuando por fin – y siempre era POR FIN – llegaba Homero, se calmaban los nervios.  El muchacho tuviera algo serio o no; si era serio él sabía qué hacer y si no era serio, también.  Homero siempre sabe que hacer: POR FIN alguien que sabe que hacer.  Para nosotras es LINDO.

Homero no es un sustantivo, un nombre propio o común; es más bien un verbo: ser, estar, bailar, actuar, hacer: en el hospital, en el consultorio, en el teatro, en las fiestas.  Cuando lo operaron hace unos años, lo encontramos en la clínica con su cama full de libros y papeles: investigando.  Si uno no sabe algo – lo tiene que saber.

Desde 1959 conozco a Homero Álvarez.  El tenía 38 años.  Pollito.  Ahora Homero está entrando a su noventa década y todavía los hábitos son difíciles de romper.  Cuando le pasa algo a Fernando (que ya tiene 44 años), a Rebeca o a Susana, ¡a Nano!, o a los nietos, todavía pelo por el teléfono ¨ ¿A dónde estará Homero? Él sabrá que hacer¨.

A Orlando y a Adolfo les doy las gracias por haberme dado esta oportunidad de expresar mi gratitud a Homero.  No creo que esté hablando sola.  Esta vez hablo con la voz de muchas madres.

Feliz cumpleaños Homero, y que sigas bailando para siempre.

Eleanor Yépez" 

syepez@cantv.net

Cuento con eso
Por Susana Yépez de Álvarez

30-08-2009

Hablo de esto, porque acabo de ver un programa de televisión llamado “Justicia Ciega”, que me gusta mucho, en el canal 49, FOX, que reavivó muchas emociones que me tocaron vivir.

Desde muy jóvenes, mis hermanos y yo conocíamos muy bien los sentimientos que acompañaban a mi mamá con relación a la vida y a la muerte. Una mujer tan fuerte y tan sensible a la vez, que amaba sin condición alguna a todos sus semejantes, le tenía terror a una cosa: Depender de otros.  Esa dependencia podía ser económica o física.  No lo soportaría.  Tener que pedirle dinero a un hijo para su supervivencia sería algo vergonzoso.  Depender de alguien que la ayudara a bañarse, también lo sería. 

En Estados Unidos, donde es legal, frente a testigos, firmó un documento donde pedía no ser conectada a ningún tipo de equipo médico que la mantendría viva, y más de una vez nos amenazó a mis hermanos y a mí con embromarnos si la dejábamos sufrir en manos de los médicos si el pronóstico final era que ella no podría cuidarse sola.

Nosotros sabíamos esto.  La conocíamos muy bien.  Entendíamos que se trataba de su dignidad humana, y sin decir más que, “cuenta con eso”,  le garantizamos nuestro respeto a sus deseos, mientras que, a la misma vez, rogábamos a Dios cumplírselos.  La vieja… era arrecha.

En realidad, tuve la fortuna de no verla desintegrante ante mis ojos lentamente.  Esa situación, estoy segura, hubiese sido mucho mas dificil y dolorosa para todos.  Pero, como humanos que somos, desconocemos las enfermedades y la muerte.  Si hay una oportunidad de pensar y creer, que haciendo esto y esto otro se pudiera salvar, y con el favor de Dios ser, quien en el pasado fue, por lo menos yo, lo hubiese intentado todo.  Lo hubiese hecho con las intenciones más nobles del mundo y egoístas también… después de todo se trataba de mi mami, y además, ¿cómo podría vivir conmigo misma si no lo hubiese intentado todo para sanarla?.  Es fuerte…

Cuando mi mamá se enfermó, mis hermanos no estaban conmigo.  Y, aunque teorías iban y venían en nuestras constantes conversaciones acerca de lo que tenía, y de cuáles serían las consecuencias, jamás nos imaginamos el final.  Siempre contamos con su fortaleza y nos aferramos a la idea de “salir de esta”.  Ese final llegó como un relámpago inesperado para todos.

Por la rapidez del deterioro causado por un infarto, con su cartera en mis manos y en total estado de shock ante una situación abismal y demasiado dolorosa, recordé el documento que muchos años atrás, ella había firmado.  Busqué en su monedero y conseguí la tarjeta que la hacía miembro de la asociación que la apoyaba en su decisión de  morir con dignidad, si su vida útil había muerto en vida.

Corriendo busqué al doctor y le reclamé me diera en el acto un pronóstico claro y directo.  Este no era bueno.  La habían resucitado ya una vez y su cerebro no sería el mismo…estaba dañado.  En el mejor de los casos, si sobrevivía, necesitaría asistencia por el resto de sus días.  Muy probablemente habría que entubarla.

Me encontré en un callejón sin salida.  La  decisión que ella, ya había tomado sola, hace tanto tiempo atrás, ahora estaba en mis manos. No tenía tiempo para llamar a mis hermanos ni para hablar con mi papá, él estaba destrozado y confundido.  “No la entubes.  Aquí tengo el documento firmado por ella.  Se trata de la ley en su país natal.  Son las órdenes que nos dejó a aquellos que la queremos.  Déjala ir en paz.  No hagas nada más”

Yo tuve suerte.  Pude ser abrazada por ella.  Pude mirarla a los ojos y entender que había llegado el momento de pelear por ella y por sus derechos.  Pude despedirme de ella, y ella se pudo despedir de mí.  Y, con un dolor que nunca antes había experimentado mi cuerpo y mi alma, pero sin titubeos, sus órdenes fueron cumplidas.

Hoy, pido lo mismo para mí.  Le aseguro a aquellos que amo, que es lo que quiero y deseo.  Quiero valerme por mi misma.  No quiero soportar el dolor, en todos sus sentidos, si el pronóstico es que sufriré el resto de mis días asistida para poder así… vivir muerta.  Ojalá y nunca tenga que ponerlos en esa situación, pero si sucede, confío en que tomen el control,  y por amor… hagan lo correcto.

syepez@cantv.net

Me puedo poner en tus zapatos
Por Susana Yépez de Álvarez

23-08-2009

La vida me ha demostrado, una y otra vez, lo egoísta que en realidad somos.  No me excluyo en absoluto. Cada quien está ocupado pensando en sus problemas, en cómo solucionarlos y en cómo ser feliz… yo… yo… yo.

       
A veces, esa actitud que está incrustada en nuestro subconsciente, nos impide ponernos en otros zapatos para poder así ver y sentir un poco la situación de los demás.  Suficiente tenemos con la nuestra y muy especialmente si ni te conozco.

Hace mucho tiempo atrás, en un artículo, había mencionado que mi hijo, que ahora tiene 5 años, camina con las puntas de los pies.

         
Fue así como terminé en el CDI de Barrio Nuevo con Luis Fernando, cuando tenía 3 años.  Literalmente temblando y admitiéndome a mi misma que el amor de una madre no tiene límites, frente a un enorme afiche de Fidel y Chávez abrazados, di la información que pedían del paciente y de mí.

         
Pero durante estas vacaciones escolares, entendí, que mi hijo que ya tiene cinco años, y que podía caminar, saltar y correr en puntitas por largas distancias, lamentablemente no estaba mejorando y sus pequeños pies estaban sufriendo, ya que la parte del talón estaba quedando pequeña al compararla con los dedos de los pies. Me fui de nuevo al doctor.  Sería un procedimiento quirúrgico que lo dejaría enyesado desde las rodillas hasta los dedos de los pies por seis semanas.  “Aquí tienes la orden para todos los exámenes preoperatorios, habla con tu seguro, aquí tienes el informe médico, me llamas cuando tengas la carta aval y consigue una silla de ruedas…la  vas a necesitar”.  Por su bien, con el corazón en la mano…Me puse a trabajar.

         
Lo que más me costó conseguir fue una silla de ruedas.  No quería comprarla, son extremadamente costosas y la necesitaba solo por un par de meses.  Alquilarla me resultó imposible.  No la tenían en Locatel, ni en un lugar especializado en aparatos médicos en Carora.  Mandé mensajes de texto a todos mis contactos. 

         
La mayoría de las personas que contestaron, querían ayudarme pero no sabían como.  Entonces respondió mi alumna y amiga que trabaja en la Alcaldía.  En la Fundación del Niño había un coche-silla de ruedas que me podría servir. 

       
Le tuve que admitir a mi amiga que si ponían mi nombre o mi cedula en una computadora del gobierno, esta, podría estallar, pero ella, muerta de risa me pidió que organizara una carpeta con toda la información y la llevara a la Fundación.  Así lo hice.

         
La Primera Dama me entregó en comodato, por un año, después de firmar unos documentos, una silla de ruedas usada.  Solo necesité lavarla y ponerle cauchos nuevos, cosa que hice en el acto.

         
Cuando llegué a la casa con mi hijo enyesado y lo senté en la silla, ésta, le quedaba justa y perfecta.  Mandada a hacer. Su vida, por las próximas seis semanas será más cómoda gracias a esa silla y a la ayuda de estas personas.

No estoy segura si se trata de política, pero en realidad no lo creo.  Esta vez pienso que se trata de naturaleza humana…de la buena.  Una mano amiga.  La verdadera manera de cómo todos deberíamos ayudarnos los unos a los otros. 

Espero pronto poder regresar la silla de ruedas en optimas condiciones, para que le pueda ser tan útil a otro niño como le fue al mío, y con un poquito más de fe en mi prójimo, y una buena lección de vida, paseo a mi niño y sonrío mientras que él…me echa un cuento. 

syepez@cantv.net

Así de Sencillo
Por Susana Yépez de Álvarez

16-08-2009

Durante los últimos meses no he estado ausente.  Siempre he estado aquí, lidiando con el día a día, organizando mis pensamientos y sentimientos, reorganizando mis prioridades, visualizando mis alternativas… tomando decisiones.

         
Han sido meses muy largos y muy duros.  He vivido el secuestro de familiares y amigos.  Me he dejado arrastrar por la angustia de la incertidumbre.  He llorado en la soledad de la noche arrodillada ante mi impotencia.  He sentido el horror de tener que reconocer que mi país dejó de ser el país que me pertenece y me protege.

No permito ante ninguna circunstancia que mis hijos salgan a la calle solos, por temor a que cualquier cosa les suceda… cualquier cosa.  Vivimos en un país sin leyes. 

         
Dejé de escribir por miedo, por desidia, por depresión.  Dejé de escribir porque la YO ocurrente, que podía verle el humor a cualquier cosa ya no podía reír mas ante una situación que me revuelve el estómago.  Además, estaba ocupada.  Como madre tenía que pensar en una solución. 

         
Buscar esta solución era poder trasladar mis pensamientos y ver a mi familia en los diferentes escenarios que por fortuna puedo darme el lujo de imaginar, pero que, a la misma vez, debilitaba mi alma.  Después de todo soy venezolana, vivo en Carora.  Aquí me casé, crié a mi familia, convivo con mi comunidad, tengo mi núcleo de apoyo.

         
No soy una mujer rica en el sentido material de las cosas.  Tengo una educación que me ha permitido, junto a mi marido, mantener a nuestros hijos.  Pagamos su techo, su educación, su alimentación y su esparcimiento.  Ha sido difícil cuadrar las cuentas, pero con sacrificios lo hemos logrado. 

         
No me interesa la ropa de moda, ni el maquillaje de marca, ni siquiera la peluquería.  Dame un blue jean, una franela y unos zapatos de goma y estoy tranquila. 

         
Tengo cuatro hijos.  No les dejaremos una fortuna al morir… no la tenemos.  Solo pretendemos dejarles la mejor educación posible.  Las herramientas para que ellos marquen su propio destino.

         
Me tocó reconocer lo que ya desde hace tiempo sabía.  En Venezuela, no puedo garantizarles la mejor educación posible.  No puedo ni siquiera garantizarles la más mínima protección a sus vidas. 

         
Mi mamá era gringa.  Gringa-venezolana porque aquí vivió 50, de sus 70 años.  De herencia, ella me dejó la mejor educación que pudo darme, y la doble ciudadanía.  Alternativas. 

         
He sido muy apoyada y muy criticada en mi decisión de irme de Venezuela con mis hijos en busca de una vida mejor para ellos.  Ha sido una decisión muy difícil de tomar.  Tengo el corazón en el lugar correcto… mis hijos.  He vivido el dolor insuperable del secuestro, viviré el resto de mi vida con la huella imborrable del miedo.  Y ahora, la educación no es cuestión de derechos ciudadanos sino de politiquería barata, mientras que, en la cotidianidad de la vida… tu vida… vale lo que vale tu celular. 

El país está verdaderamente fracturado.  Está dañado.  El daño es tan profundo que tomará mucho tiempo y esfuerzo arreglarlo.  No tengo el lujo del tiempo.  Mis hijos me necesitan ahora…no pueden esperar.  No se trata de abandonar mi país, de no quedarme a pelear, de no querer lo que por derecho me pertenece.  Se trata de ser realista, de poner mis prioridades en orden.  Mi prioridad número uno son mis hijos…no mi país. 

Esta mañana, en el canal del estado, vi un programa donde una joven estudiante, en apoyo a la nueva ley de educación que se aprobaba, le cantaba una canción tipo rap al presidente de la república, mientras que él bailaba y aplaudía.  En la letra de la canción, ella defendía la revolución y le decía a la oligarquía  “y si no te gusta, ¡vete!”. 

Chao pues…

syepez@cantv.net

Tres líneas sobre  Luis Fernando Yépez
Por Dr. Manuel González Muro

26-06-2009

¿Qué es, pues el tiempo?

 Si nadie me lo pregunta, lo sé;

 si quiero explicarlo a quien me lo pide, no lo sé.

 San Agustín
 

Abajo, viandantes apresurados, hasta mí llega el horrísono ruido de vehículos y desde mi ventana contemplo la estilizada silueta de aviones que surcan el cielo caraqueño. En el tráfago de este día,  trato de condensar solo tres aspectos, para mí, importantes,  que describen la alta talla de un hombre, el Dr. Luis Fernando Yépez, al cumplir ochenta años de edad.

La Solidaridad
 

Es verano, el paisaje desolado, los cerros como papel arrugado muestran el ramaje esquelético de escasas hojas verdes, resistiendo el inclemente sol de la mañana. Él, en mula; yo, a caballo. Los animales con paso seguro eluden las heridas de la erosión en los cerros. Después de más de dos horas, arribamos a un único y humilde rancho de esa soledad.

Cuando nos desmontábamos de los animales, de la oscuridad del rancho salió una mujer con un niño en brazos.

-¡Hola, buenos días!  Dijo el Dr. Luis Fernando Yépez… Preguntó,  ¿Tú vives aquí?... ¿Tú eres la mujer de fulano de tal?…. ¿y dónde está?... preguntaba y miraba con disimulada acuciosidad el rancho. De rato en rato, con un palito golpeaba el piso de tierra. Estaba inquieto. Respetuoso de la privacidad, pidió permiso.

-¿Puedo pasar?...

La mujer le dijo que sí. Entró al rancho y miró. Con seriedad serena, nos sentamos en unos troncos que hacían las veces de sillas. La señora  ofreció sabroso café que nos sirvió en renegridas totumas.

A los pocos minutos, al oír el galope rápido de un caballo, la señora dijo:

-Ya viene fulano de tal.

Desmontando y hablando con energía, en una nube de polvo, llegó el caporal.

-¿Está sabroso el café?

Y en animada conversación fue describiendo su trabajo y necesidades familiares y laborales. Los tres salimos a recorrer y ver lo descrito por el caporal. Luis Fernando Yépez preguntaba como consultando. El Dr. hacía las veces de obrero  y el obrero era el PhD. graduado de Wisconsin. En ningún momento dio una orden, sugería. Sutilmente insinuaba fechas. Las acciones, el momento y duración  de los trabajos las iba señalando el caporal. En la conversación, se intercalaban aspectos familiares, festivos, vegetales, edáficos, animales y climáticos.  El caporal se sentía jefe y amo de esas soledades, él podía pensar en voz alta; y como dos amigos quedaron en verse por la tardecita, allá en la casa.

Con Luis Fernando Yépez, degusté la rica aportación del hombre humilde, sencillo,  pobre a la riqueza del campo del humanismo; con él vi practicar la humana relación de hombres diferentes y entender que la clave para conocer a la gente es el significado de sus palabras.

Tiempo después, por cosas de “la nómina”, me enteré de mejoras en las casas y la presencia de un maestro para los niños en aquella finca de la serranía Lara-Falcón. Finalmente, con él comprendí, hace muchos años,  que el Espíritu noble señala la escarpada trocha por donde transita la relación solidaria de la empresa con su gente.

La generosidad

La carta de la Universidad de los Andes era con término perentorio: “Este es el último año, de acuerdo a los reglamentos, para que Ud. presente su tesis de grado que le permitirá optar el grado de Magister Scientiae.  El cansancio y el polvo del campo no impidieron que preocupado mirase las dos cajas que contenían mi inconclusa tesis de grado, actividad postergada mes a mes. Le pedí ayuda a mi esposa para que me indujese con frecuencia a concluirla. Ese fin de semana abrí y contemplé el segundo borrador, y encontré el teléfono de mi asesor, daba pena llamarlo, pues años atrás también le había ofrecido enviarle la interpretación de resultados. En resumidas cuentas,  sólo escarbé las cajas.

A manera de conversación informal, le mencioné al Dr. Yépez la carta recibida y mi disposición para concluir la tesis en noches y fines de semana. Su reacción fue inesperada.

-¡Tú no necesitas esa tesis, la necesitan tus hijos!

-¡Tienes que darles ejemplo!

-¡En noches y fines de semana jamás terminarás!

-¡Reiniciar la redacción es un proceso mental que lleva tiempo!

Después de un buen rato de oír sus experiencias como estudiante, concluyó.

-¡Tienes que salir de la casa y concentrarte por dos o tres meses, regresa a  Mérida!

-¡Es por tus hijos!

Con la carga de cuatro hijos pequeños, mi esposa asumió mi ausencia y quincenalmente la oficina le entregó el cheque de mi salario durante más de tres meses.

Hasta que en una fría mañana merideña, salí de secretaría con mi título en la mano. Yo me decía: Mi grado, mi esfuerzo, mi satisfacción, porque aún no comprendía aquello de  ¡Es por tus hijos!

Pero el tiempo, el gran sazonador de la vida, este año 2009, cuando conversé con mi hija la necesidad de concluir su tesis de maestría,  aparecieron en mi boca las mismas palabras del Dr. Luis Fernando Yépez: ¡Es por tus hijos!

Ahora, ella en eso está. Gracias, Dr. Yépez.

La familia

Un pequeño y aleccionador detalle cotidiano. El teléfono repicó  y la secretaria, rápida, lo tomó.

-Hola, buenos días-…

-Está en reunión-…

-No puedo interrumpirlo- …

-¿Por qué no lo llamas más tarde?…

Eran las respuestas de la secretaria. En mi imaginación, oyendo de espaldas, trataba de descubrir al interlocutor.

-Chica me vas a crear un problema-…

La llamada es de mujer, me dije, ¿a quién están llamando? Siguió mi curiosidad.

Desde lo alto del edificio los carros y el paisaje de Caracas se veían pequeños. El ambiente de la oficina era de gran distinción; pintura de autores desconocidos por mí, adornaban los pasillos y las oficinas. Me encontraba en Caracas en una diligencia Caroreña.  A esa hora de la mañana, por teléfono y radio,   ya estaba informado de una verdad simple:   No había llovido en Carora.

La secretaria escribió en un papel  e ingresó a la sala de reunión.  Instantes después salió y respondió al teléfono.

-Ya  va, dice que esperes…

 No había pasado un minuto, cuando apareció el Dr. Luis Fernando Yépez y tomó el teléfono. Sonriente y con afecto.

-Dime…

-Mi amor, ya te he dicho que yo resuelvo ese problema-…

-Dame tiempo, lo resuelvo…

-Yo también…

-Un beso…

Colgó el teléfono y sonriente me miró: ¡Es Susana!

En mi fuero interno quedé sorprendido. Que una hija llame a su papá por teléfono, no es extraño. Que interrumpa una importante reunión, no es extraño. Pero que el papá salga de una significativa reunión para atender a su pequeña hija de 10 o 12 años, eran actos mayores. En esa actitud del profesional, profundamente instruido,  había implícita una definición y el ejercicio de conceptos y valores humanos: La familia está primero.

En esa época mis hijos mayores eran muy pequeños, pero es una enseñanza que atesoro y aplico en mi vida familiar. Con el paso de los años, he visto al Dr. Yépez, como padre, atender problemas pequeños de los hijos pequeños, y problemas grandes de los hijos adultos. Tiene una familia con excelentes ciudadanos en el mundo del siglo XXI. Con cariño, disponible y sin horario; papá veinticuatro horas del día y 80 años continuos. ¡Feliz cumpleaños y muchos años más de vida!

Manuel González Muro y familia.

Caracas, Junio de 2009.

syepez@cantv.net

Para usted, Dr. Ramírez…lo prometido es deuda
Por Susana Yépez de Álvarez

22-05-2009
 

Yo tengo la costumbre al entrar al Club, de pasar directo, sin mirar para los lados y sin saludar a nadie primero, de llegar a la mesa que yo denomino “la mesa de los viejos”.

Generalmente, en esa mesa se encuentra mi tío Mario, y yo siento que a él le debo mi primer saludo, mi primer beso y mi primera ¿bendición?, luego saludo por nombre a todos los que se encuentran en esa mesa y converso un poquito antes de despedirme para sentarme con mi grupo.

Si no visualizo a mi tío Mario, igualito agarro para esa mesa primero a saludar.  Creo que le debo homenaje a los mayores, y además… ¡me encanta un viejo!  Me alegra mucho poder pasar todas las noches cuando vengo cansada de dar clases por casa de Taco Taco Castillo, tocarle corneta y saludarlo con la mano.  Me hace feliz cargar a Homero Álvarez Perera en el carro mientras él hace sus diligencias.  Me hace sentir digna y querida el beso cariñoso con el que tío Mario me saluda cuando llego a su mesa.  Sentimientos profundos que forman parte de quien soy.

En esa mesa, entre los mayores, también estaba el Dr. Andrés Ramírez.  Y hace muy pocos días, después que pasé a saludar, me llegó el doctor, y se sentó conmigo en mi mesa.  Me comentó que le preocupaba el hecho que yo  había dejado de escribir. Mientras lo acompañaba a comerse un sándwich y una colita, le confesé lo que no le había confesado a nadie hasta ese día.  “A la gente le gusta que sea cómica, que los haga reír, y últimamente han pasado cosas que me han marcado tan profundamente que siento que perdí la esperanza del buen humor”.   Y hablamos de los secuestros de seres queridos, de la impotencia ante la impunidad, de la injusticia y el dolor que embarga al alma…al saberse insignificante.  Hablamos de la inseguridad, de la educación y de mi desesperanza.  “Escribe sobre eso.  No tienes que ser cómica.  Escribe sobre lo que sientes.  Tus lectores te necesitamos”.  Se levantó, me dio un beso y se fue para su casa.

Mi amistad con los Ramírez comienza con Carlos Mario, el hijo menor de Andrés y de Stella.  Aunque soy poco social, me considero amiga incondicional de mis amigos.  Siempre, en las buenas y en las malas.  Cuando comencé a escribir, la señora Stella se declaró presidenta de mi club de fans (tan bella), y con el doctor compartí mucho cuando formé parte de la Asociación de Vecinos de la Zona Colonial.  La amistad, los escritos y las preocupaciones sociales no convirtieron en camaradas.

El doctor murió inesperadamente a los pocos días de una de las conversaciones más alentadoras que he sostenido con alguien en este período de confusión y angustia por la que estoy atravesando.  No le pude cumplir la promesa de volver a escribir hasta hoy, cuando no está para leerme y para enterarse de cuanto influyó en la manera en la que hoy, gracias a él, veo la vida.

Llamé a mi papá.  En innumerables ocasiones me había dicho que el Dr. Ramírez era un hombre de bien, sumamente culto y que era un placer sentarse a conversar con él en el Club.  Me repitió mil veces que doña Stella era de Medellín y el doctor de Cúcuta.  Que estudió en la Universidad Javieriana de Colombia.  Que era un gran profesional, un caballero, que hablaba varios idiomas.  Al darle tan triste noticia el silencio reinó, hasta que por fin lo escuché lamentarse diciendo simplemente “que vaina…que vaina”.

Al rato me llamó de nuevo.  “Quiero que escribas una nota.  Escribe una nota que diga que Andrés Ramírez era un caballero.  Un hombre culto, un gran profesional, un hombre digno y correcto… ¿tú puedes hacer eso?, yo necesito que digas que yo digo, que Andrés Ramírez era un colombiano.  Que a mi siempre me han parecido los colombianos gente muy superior, y que fue un placer compartir con él la amistad y la vida”.  Le contesté que si podía.  Colgué el teléfono y me puse a llorar…de nuevo, y sé que en la distancia mi papá hizo lo mismo.

Cuando le dije a Carol Cristina, mi hija mayor, que el doctor había muerto, confundida, impaciente y muy angustiada me preguntó que quien era el Dr. Ramírez, porque era IMPOSIBLE que fuera el mismo señor, amigo de ella, que la saludaba siempre, cuando ella pasaba por su casa, las tardes que iba para Ballet.  “Ese era el Dr. Ramírez” le expliqué, y entonces Carol… también lloró.

A toda su familia, que se entrelazó con amistad, solidaridad y amor a nuestra familia, vayan nuestras palabras de condolencia.  Su pérdida es nuestra pérdida y hoy más que nunca nuestra amistad, solidaridad y amor… son suyos.   

syepez@cantv.net

Ensalada Mixta

Por Susana Yépez de Álvarez

08-02-2009

1. HENRY FALCÓN: Yo quisiera pedirle al señor Gobernador del estado Lara, Henry Falcón… ¡qué se mude para Carora ya!  Gracias a su visita, las autoridades locales decidieron ponerse las pilas mas rápido que inmediatamente.  En mi vida había visto yo tanta eficiencia.  La plaza Bolívar la pintaron en… ¡2 horas y 23 minutos!, y cambiaron todos los bombillos quemados también. ¡Eso quedo bello!, provoca olvidarse de la inseguridad rampante que reina en todo el territorio nacional y salir a pasear con la familia a tertuliar en la plaza.  ¡Ah mundo!  Lo que logró ese hombre con estar menos de 24 horas en Carora.

Parece ser que la visita de nuestro Gobernador fue un éxito total.  El hombre como que habló personalmente con Raimundo y todo el mundo.  Se fue para el hospital, se fue para la policía, anotó un poco de cosas en su agenda y a la mañana siguiente, ya desde su oficina en Barquisimeto comenzó a delegar funciones y a solucionar problemas.  Que maravilla.  Un hombre que quiere trabajar por la comunidad entera, y que trabaja… tra-ba-ja. Un aliento de aire fresco.  Un gran potencial para la presidencia de Venezuela… si gana el NO.

2. CACA-FO: En el corre-corre de las autoridades locales que muy apresurados trataban de tapar el sol con un dedo ante la llegada del Gobernador, una de las cosas que hicieron fue buscar un camión y unos obreros, para quitar la barricada que los vecinos de la calle Carabobo, entre la San Juan y Comercio colocaron, porque tienen literalmente meses viviendo en la hediondez que trae consigo la cloaca, que viene desde lo profundo del subsuelo, de unos tubos que se pudrieron por falta de mantenimiento y cuyas aguas negras salen a la superficie como una fuente.  Esto parece así como el cuento de una pesadilla.  “¡Sí Chama!, fue un sueño horrible, vivíamos entre los pupuses que salían de la calle”.  Bueno, no es una pesadilla, es la realidad.  Y es peligroso vivir de esta manera.  Por falta de autoridades esta gente decidió trancar la calle en protesta y en espera de una respuesta digna y rápida a un problema que nadie quisiera tener que vivir jamás.  Fue por eso, que cuando pasé por esa calle y vi que estaban quitando los escombros para que el Gobernador no preguntara nada, me di cuenta, que esta actitud de – aquí no está pasando nada – es la que tiene a Venezuela tan embromada como está.  Cuando les pregunté a los vecinos que pensaban hacer ahora, medios derrotados me dijeron que si volvían a poner los escombros y a trancar la calle, se los volverían a quitar.  Esto me lo contaron mientras hacían afiches que luego pegaron en las puertas y ventanas de cada una de las casas afectadas, en espera de que el Gobernador pasara por allí, viera sus plegarias y los ayudara.  Ayuda que muy fácilmente pueden dar las autoridades locales…si les llegara a dar la gana…una lástima… pero es tan sencillo como éso.

3. INTERCABLE: Llego a mi casa y me entero, al prender el televisor, que todos mis canales han sido mudados de sitio, y que ya no tengo mis dos canales favoritos, HBO y otro HBO.  Recuero perfectamente cuando decidí adquirir el paquete de HBO a Intercable.  Era un paquete costoso y lo pensé tanto, que mi mamá que era musiua, me propuso que sí yo pagaba el Intercable, ella pagaba el paquete de HBO, porque ella salía poco y le gustaba mucho ver esos dos canales porque tenían películas en ingles.  Me sentí tan mal que mi mamá ofreciera pagar por el paquete, que decidí, cosa que en realidad es muy cierta, que yo también salgo poco, y también disfruto bastante de esas películas.  Un costo adicional que golpeaba mí apretado presupuesto mensual y que escondí del marido poniendo el gasto extra en otro rango… creo que en el de salud, para que no se quejara.

Disfruté varios años de estos canales, hasta que un buen día de Diciembre, me llama Intercable a comunicarme que no es justo que solo cincuenta personas disfrutemos de este paquete, y como ellos no pueden ofrecérselo a los demás por x o por y, en consecuencia, procederían a quitarme estos canales en Enero, “pero no se preocupe, porque le vamos a dar, por el mismo precio ocho canales extra”.  “¿Qué quéééééééé?”, fue lo único que pude preguntar a la,  tan insólita solución que me proponían, para solucionar un problema del cual yo no era partícipe pero si victimisísísíma.

Mis opciones:   o someto a mi sistema nervioso a un cambio de empresas, con todas las consecuencias (tiempo, dinero, etc.) que un cambio como este amerita, o me puedo ir a freír monkeys en el río Guaire  viendo Venevisíon internacional (?)…Así no más… sin derecho a pataleo.

4. CANTV: Completamente atónita de que fueron capaces de acabar en segundos con años de clientela y de lealtad, y teniendo que creer lo que no quise creer meses atrás cuando me llamaron con esta noticia, frente a Venevisión internacional (?), recordé el cuento que me echaba mi amiga Valentina la noche anterior en la panadería sobre su experiencia con CANTV.  Me imaginé antes de que comenzara a hablar, que me contaría acerca de las largas horas que tiene que pasar todos los meses en plena calle a la ardiente luz del sol mientras respira el humo tóxico de todo tipo de chatarra que circula por la avenida, pero no… resulta que ese es el cuento de todos aquellos que tenemos CANTV.  Su cuento fue otro.

Me contó de cómo, de un minuto para otro, CANTV, haciendo unos arreglos en la calle, cruzó unos cables, y ella terminó con la línea telefónica de una gente que no conoce.  Entonces… la línea telefónica de ella solvente y con Internet, se la pasaron a esta gente, y la de esta gente que tenía una línea prepago…pero sin pago, se la pasaron a ella.  Para solucionar el problema que ella no provocó, tendría que trasladarse a las oficinas de Barquisimeto y formular una denuncia que ellos atenderían cuando les diera… ¡la real gana!  CANTV la llamaba y la regañaba vía un mensaje computarizado por incumplir el plan de pago mientras que aquellos que disfrutaban de su verdadera línea telefónica tenían luz verde para llamar a Afganistán sí lo consideraban conveniente, mientras revisaban su facebook, hasta que Dios le echara un empujoncito a la CANTV y le solucionaran el problema.

Todo se solucionó mas temprano que tarde, porque Valentina es mas necia que Chávez meesmo y no aguantaron las encadenadas que les metía pidiendo auxilio y piedad desde un centro de comunicación de la localidad.

5. ¡QUIERO MI RETROVISOR!: Apagué el televisor porque me tocaba ir a buscar a los hijos al colegio.  Y me monté en el carro.  Si… en el mismo carro que no tiene el espejo retrovisor por culpa de que me lo llevó por delante un camión cervecero que pasó frente a mi casa, y que me prometió buscar mi retrovisor y volvérmelo a colocar en su sitio… HACE MAS DE UN AÑO ATRÁS.

6. YA ENTENDÍ: Camino al colegio me topé de frente con una pared que tiene un nuevo graffiti que literalmente dice lo siguiente: Ahora la lucha es de la clase pobre contra los ricos.  Ahora SI va…Fueron las cornetas lo que hizo que pisara tierra de nuevo y continuara mi camino.  ¿Lucha de los pobres contra los ricos?, ¿de eso se trata todo esto?... si Señor… de eso… se trata todo esto.

7. METAFORA…O COMO SE LLAME: ¿Tú sabes cuando vas en el carro, en una tremenda cola, azarado y apurado, y de golpe viene un VIVO de esos que abundan en este país y te pasa por un ladito de la calle para adelantarse y así lograr meterse en la misma cola pero un pelito más adelante, en vez de hacer su cola como todo el mundo? ¿Conoces el sentimiento de rabia y frustración que da tener que convivir con tanto vivo perezoso?  ¿A veces no te provoca bajarte del carro, o bloquearle el camino para decirle NO a tanto abuso?… ¡a mi también!... menos mal y no estoy sola en esto.  Esta es mi manera de llamarle la atención al abuso pendejo pero rampante y perenne al cual estamos sometidos todos los días.  Ojala sirva para algo…

syepez@cantv.net

¡¿Otra vez?!

Por Susana Yépez de Álvarez

25-01-2009

Cuando volví a Estados Unidos, después de 17 años, a visitar a mi hija, mi tía, mis hermanos y mis sobrinas, recuerdo que lo que mas me llamó la atención fue que mi hermana Rebeca…NO CERRABA SU CARRO CON LLAVE en ningún lado.  El frío era tremendo, nieve hasta las rodillas y un viento que te agrietaba los labios al solo bajarte del carro.

Todos corrían del carro hacía el destino que fuese, ya que era un lugar cerrado y con calefacción, pero yo no, yo me quedaba de última trancando todos los seguros del carro.  Luego, cuando salíamos corriendo de donde estábamos hacia el carro, el regaño que me llevaba era largo y extenso.

Todos juraban que abrirían el carro para meterse adentro lo antes posible, no que tendrían que buscar las llaves del carro y abrir la puerta para meterse adentro para poder abrir todas las otras puertas manualmente (el carro es sencillo).  “Me importa un comino frito” era lo que yo les decía mientras que hasta me gritaban, “por lo menos tenemos carro…no se lo robaron.  Ya se van a calentar”, y titiritando mi hermana me volvía a comunicar por enésima vez…que NO estábamos en Venezuela.

Cuando volví a llevar a mi segunda hija, mi hermana Rebeca y su familia ya no vivía en Madison, ciudad que aunque pequeña en tamaño (mas o menos como Carora) se considera una ciudad cosmopolita por su prestigiosa universidad, sino que se habían mudado a un pueblito en Wisconsin rural y agrario.  Allí fue que descubrí, que ahora, no solo NO cerraban las puertas del carro con llave, sino que dormían toda la noche sin cerrar con llave LA CASA. “¡¿Qué es esto?! ¡¿ustedes son locos?!”, y todas las noches, porque prometí dejar la vaina, esperaba que todos se durmieran para bajar a echarle llave a cuanta ventana o puerta consiguiera en mi camino, incluyendo el bendito carro.  Menos mal que en esta época el frío estaba apenas comenzando.

¿Cómo es posible tanta diferencia? ¿Cómo es posible que yo aquí en Carora, viva aterrada? Yo estoy verdadera harta de vivir así.  Este país se ha convertido en la jungla.  Aquí se limpian el rabo con las leyes y sobrevive el más pícaro y avispado.  Nos estamos matando.  Hay mas armas en este país que libros. Secuestros hasta en Carora.  Pobreza rampante, escasez, los hospitales son unas pocilgas humanas no aptas para otra cosa que no sea arder en llamas.

Este resentimiento profundo que mueve a Venezuela, sencillamente lo está matando.  Aquí no se están arreglando los problemas.  Aquí no nos están dotando con educación, salud y protección.  El Estado no se está ocupando de sus ciudadanos.  El Estado se está ocupando de sus carteras y nos está matando de hambre, de resentimiento y de ignorancia.

Nos han dado tan duro y por tanto tiempo que nuestra capacidad de reacción está agotada.  El venezolano es tolerante y olvida demasiado rápido.  Yo no quiero salir a la calle asustada.  No quiero sospechar de cualquier moto, bicicleta o transeúnte.  No quiero temer por la vida de mis hijos.  No me quiero convertir en una persona desconfiada que no le da una mano amiga a su hermano.  Demasiado stress para un país con tanto potencial.

Este gobierno no está haciendo las cosas bien.  Lo siento.  Tienen que existir las alternativas.  Solo aquí, y bajo este gobierno tenemos que ir a elecciones cada tres meses como si fuese algo normal.  NO LO ES.  No es normal en ningún sentido de la palabra.  Ya dijimos que NO y vamos a volver a contarnos.   Sin tener reglas claras ni contar con árbitros imparciales, pensando todo el tiempo en las posibles trampas y en la debilidad del ser humano.   Esto es sencillamente un exabrupto.  Una locura total que les cuesta a los venezolanos millones de bolívares, días de colegio, tiempo y energía, salud y esperanza por un país mejor.  ¡Que fastidio!

Ahí voy pues.  De nuevo a la Escuela Torres como testigo por el NO.  Porque NO creo en ti ni en tu proyecto.  Porque NO juegas limpio.  Porque NO estas haciendo nada bueno, y porque NO creo en mi mente y en mi corazón que estés pensando en lo mejor para todos, ni siquiera en lo mejor para tu parte roja rojita del país…solamente estas pensando en ti.  NO porque me gustaría algún día poder decirle a mi hermana que en Venezuela también podemos dejar el carro abierto sin temor a que se lo roben, porque yo si tengo esperanzas en que Venezuela es digna de estar repleta de gente educada y decente.  ¡Estoy harta! ¡NO más! No, porque NO me da la gana de darte todo el poder.  Ponte a trabajar y deja de hablar tanta pistolada… ¡Por Dios!

syepez@cantv.net

Un buen día para morir

Por Susana Yépez de Álvarez

18-01-2008

La noche anterior, sintiéndome un poco inquieta ante la noticia de que el Cabeza no podría llevarme a Barquisimeto, y después de conseguir a otro chofer que si lo haría, procedí a poner todo en orden, (hasta el mas mínimo detalle), para poder salir temprano la mañana siguiente.  De golpe me di cuenta de lo que estaba haciendo, y paré en el acto.  La noche antes de que muriera mi abuela materna y la noche antes de que muriera mi mamá, procedí a poner todo en orden antes de acostarme, ocupándome de los detalles mas pequeños, para poder así estar lista… para lo que fuese.  Fue por eso, que dejé de pensar y de hacer tanto, me puse las pijamas y me fui a dormir.

Tempranito en la mañana, salí de la casa a buscar al chofer.  Mi destino era un curso que estoy haciendo en Barquisimeto.  No quería faltar porque en realidad no tenía porque hacerlo, pero el mismo sentimiento de inquietud me acompañaba.

Después de asegurar que no teníamos apuro ya que habíamos salido con suficiente tiempo, tratando de calmar mis nervios, busqué el perolito de música en mi bolso, y al no encontrarlo recordé que lo había dejado cargando.  Así que decidí mirar hacia mi derecha para no ver los carros que iban y venían.  Pensé en mi hija Eleana, quien ya tiene cuatro meses en Estados Unidos.  Me hacía mucha falta.  Recordé a Antonio Ferrantelli y a su familia, mi doctor y amigo, a quien le debía una llamada luego de que sufrieran un terrible accidente en la misma autopista por la cual ahora, yo transitaba.  Recordé que solo días después, muy a pesar mío, tendría que transitar la misma vía, ya que me tocaba llevar a Luís Fernando a un par de médicos.

Al llegar al curso, le comenté a varias de mis compañeras de clase acerca de mi estado de animo, y al terminar el curso, y antes de dirigirme al carro, no sé porque, le envié a Maryluz, a Carol (mi hija mayor), y a Luís Oswaldo mi marido el mismo mensaje de texto: “Ya salí.  Voy camino al carro y de ahí directo a Carora.  Llegaré viva si Dios me lo permite”… eran las 2 y 27 de la tarde.

Dicen que toda tu vida, como un rayo, pasa por tu cabeza, pero nada de eso me ocurrió a mí.  Lo que si me pareció curioso, pero después que pasó, fue que todo lo que vi… lo vi en cámara lenta y lo único en lo que llegué a pensar, de manera nítida, fue todas las veces que le había pedido a Dios, que sí me llegaba a matar en la carretera, que ninguno de mis hijos estuviera conmigo…